Bienvenidos sean los elegidos

Bienvenidos sean los elegidos, por favor repitan el experimento que yo aqui he realizado.

El asunto está en armar una lista de los 10 latinos mas influyentes, importantes, "cool" o dignos de mención. No se para los demas (y lo mas seguro es que no) pero estos son mis 10:

1. Jorge Luis Borges: no solo es creo yo el autor latinamericano más grande que haya existido; precursor (creador) sin duda del "Realismo Mágico" y su "boom" con gente como García Marquez y Cortazar; creador de generos, amante de la literatura y un poeta casi impecable (y digo eso por que al pensar en su perfección dejaria de serlo). La obra de este hombre ya es considerada un clásico, y tambien un clásico que tomara su lugar, con el tiempo, entre lo más grandes de la literatura universal.

2. Adolfo Bioy Casares: este es el autor que siempre he querido ser. El hilado de tramas (en su mayoria interpersonales) con esa vestimenta fantástica; la imaginación desbordada y, sin duda los argumentos de la ciencia ficcion llevados a un plano secundario por los personajes lo hacen de los escritores más influyentes en las literaturas posteriores.

3. J. J. Arreola: Gran cuentista mexicano. La diversidad valiente de sus textos; que van desde una feria de pueblo hasta algun cientifico que vacia las arcas de los ricos con un proyecto para llevarlos a todos al cielo, hacen agradecer al lector por una obra que no se repite.

4. Juan Rulfo: cuando lei a Rulfo, lei ese México que no conozco, que me figuro como algo tranquilo, pesado y casi aburrido, pero revuelto en una trama fantastica o a veces hilarante (jamás había reido tanto con un cuento). Lectura necesaria en latinamerica y clásico de la literatura iberoamericana.

5. Xavier Villaurrutia: he leido poco de él (su novela y unos cuantos poemas), pero mi identificacion con su pasivismo ha sido inmediata: hablo de su forma en que hace actuar a su personaje en Dama de corazones. ¿Importante? pocos no quieren tener un Xavier Villaurrutia en su vitrina.

6. Ricardo Flores Magon: Según mis lecturas de la Revolucion (evoco tambien a que en nuestra historia, como en casi todas, existen muchas versiones) a este hombre se le debe gran parte del movimiento de Revolucion mexicano. La resistencia que tuvo desde una silla de periodista exiliado en Estados Unidos, las distintas traciciones sufridas y su constante lucha de consciencia para ayudar a los liberales armados, asi como la creacion del PLM le merecen un lugar en ese monumento cerca de Reforma que le ignoró.

7. Pita Amor: ¡Qué mujer! poeta, hermosa y atrevida. Me parece que hay varias anecdotas acerca de ella. De la que destaca cuando estuvo en un coctel de "ricos" llevando puesta una gabardina. Victima de las criticas de esas mujeres envidiosas y groseras, ya que no llevaba un vestido decente hizo lo increible: se quitó la gabardina mostrando toda la belleza de su cuerpo al desnudo y provocando las envidias de las asistentes a la fiesta.

8. Fito Paez: Lo nombró pues es al que más conozco de esta escuela de musicos argentinos: Charly Garcia, Spinetta, Lito, Calamaro. Fito como un hombre sincero, despreocupado, arrogante y loco desde su espacio con cuatro pianos, o cuando solo tiene uno. Fito tambien, como un músico sin miedo, con orgullo de lo que escucha y con ese buen habito (que creo va desapareciando en él) de volver al cajon de los recuerdos y tocar alguna cancion de amor que no sido tocada en años.

9. Astor Piazzolla: el puerto de Buenos Aires hecho hombre y un bandoneon; "cuando voy afuera a mostrar mi musica, la gente no escucha tangos de Astor, sino al puerto de Santa Maria del Buen Aire".

10. Gustavo Cerati: un musico capaz de competir con lo europeos, pero dejado a un lado por u condicion de foraneo. Yo no digo que sea el creador del Rock en Español o algo por el estilo, pero si merece un lugar junto a otra bandas a nivel internacional ¿por que no estuvo en el "live 8"?

Paso la cadena a:

mmm no tengo idea, ya MaMe puso a casi todos los que tienen blog, bueno ya:

Arbusto
Centinela
Decaido
Juan

¡Protesta!

Me encontré este documento en las fruslerias de mi familia.

PD: No soy comunista ( No Humberto, no soy).

25 de Febrero

Ya se que es tarde, pero hasta ahora se me ha ocurrido algo de naturaleza Borgiana. Pues como algunos saben en ese día se conmemora su fallecimiento (20 años de aquél suceso). Aquí ofrezco esta ¿minificción? acerca de este hombre que tanto admiro.

...y cuando nada existía, y sólo Borges era capaz del habla, llegó la "realidad" y, a la verdad la convirtió en fantasía.

I wanna talk tonight...

Salió del club, el desierto urbano le atormentó hasta que llegó al habitual cruce de trabajo. Lucía un brillante vestido verde fosforescente, cuando un hombre la miró a los ojos; quizá el estaba mas ebrio que ella (cosa que era aun más benéfica); él sacó los billetes y ella se tomó de su brazo. Fueron al Palace. Dieron inútiles vueltas bebiendo limonadas y entraron al cuarto del hombre. La sentó, pudo ver la guitarra, el Jack Daniels casi vacío y otro esperando. –…Want some?—. Ella accedió, notó como él a pesar de tanto alcohol tenia una resistencia temible (o quizás un ensimismamiento).

Tomó la guitarra. –play something. “Shut up” intento cantar algo que era apenas descifrable; quizá la goma de mascar que estorbaba. Le recriminó su enojo, le pregunto que quería; de hace tiempo empezó a sospechar sobre su conducta. Él no contesto, tenía la mirada perdida. —you are looking really bad. “Something is hurting me right between the eyes”. No importaba todo el lujo, ese lugar era una pocilga. Salieron, caminaron por aquel desierto ruidoso y llegaron hasta donde ya no brillan esas luces. Le mostró su viejo vecindario, su vieja casa, le contó que era lo que ella quería de la vida y que obtuvo. Le hizo saber lo afortunado que era, el valor de una familia aún con lo problemática que fuera. Él lo creyó todo. En estas conversaciones transcurrieron horas sin que pudieran darse cuenta. —Now all your drems are made of strawberry lemonade. Volvieron caminando hasta el hotel. Él le dijo que tenia que irse, debía volver a su lugar, a la derecha de un escenario, a la izquierda de su hermano en el foco del mundo. —but, i´ll be back another day.

Esa ciudad hace ancer amigos tan fugazmente, que su genesis puede durar solo una noche. Siempre con la promesa de volver de vez en cuándo para hablar toda la noche, hasta la luz del alba, acerca de cómo salvaron sus vidas y asi ver como son juntos.

Estas palabras de despedida le llegaron tiempo después de su partida, en un disco: “The Masterplan” de Oasis.
Talk Tonight
Sittin' on my own
Chewin' on a bone
A thousand million
Miles from home
When Something hit me
Somewhere right between the eyes

Sleepin' on a plane
You know you can't complain
You took your last chance
Once again
I landed, stranded
Hardly even knew your name

I wanna talk tonight
Until the mornin' light
'Bout how you saved my life
You and me see how we are
You and me see how we are

All your dreams are made
Of Strawberry lemonade
And you make sure
I eat today
You take me walking
To where you played
When you were young

I'll never say that I
Won't ever make you cry
And this I'll say
I don't know why
I know I'm leavin'
But I'll be back another day

I wanna talk tonight
Until the mornin' light
'Bout how you saved my life
(You saved my life)
I wanna talk tonight
(I wanna talk tonight)
'Bout how you saved my life
(I wanna talk tonight)
'Bout how you saved my life
(I wanna talk tonight)
'Bout how you saved my life
(I wanna talk tonight)

'Bout how you saved my life
(I wanna talk tonight)

I wanna talk tonight
I wanna talk tonight
I wanna talk tonight

¿Y si John despertará?

¿Y si John despertará? Se levantaría e iría por un café. Seguro, y después iría a su apartamento, buscaría a Yoko y le gritaría tantas cosas que ni una de sus canciones hubiera podido decir tanto. Encontraría la guitarra o la guitarra lo encontraría a él. Escribiría la canción mas alarga y hermosa del mundo y la guardaría en un cajón. Saldría se cortaría el pelo y la barba; tiraría las gafas y buscaría a Paul, George y Ringo. Les propondría reunirse por lo menos en un garage y volver a comenzar; reconstruir la banda más grande que haya pisado la faz de la tierra. Lo harían, una gira mundial, pisarían México y tendrían que hacer un concierto masivo, pues ni el estadio más grande del mundo podría contener a este su público. Abriría Oasis y juntos cantarían “I´m only sleeping” Gritaríamos, lloraríamos, algunos quizás morirían al ver tanto pasar en unas cuantas horas. Ringo tomaría el ritmo con una enorme sonrisa, George solemnemente ejecutaría “While my guitar gently weeps”, Paul recorrería Penny Lane desde la tumba de Eleanor Rigby. Y John, John nos llevaría desde los campos rojos hasta los lagos hindú de una día en al vida. Todos juntos, sin poder comprender como 4 tipos pueden lograr algo tan impresionante y emotivo. La despedida se alargaría. Ellos no podrán negarse a este público que les ha dado todo lo que tienen. Y pasan horas y la gente sigue inmóvil, con la misma energía y emoción del principio. Entonces llegarian los años, las décadas y las demás giras para ver ese concierto donde todo material se ejecutaría. El cajón de Joh llegaría hasta el escenario y tocaría la canción mas larga y hermosa del mundo; canción que es tan larga y hermosa como su vida y muerte.

"Ladies and gentlemen, they say the show must go on, but they never say why"

You Are Kermit

Hi, ho! Lovable and friendly, you get along well with everyone you know. You're a big thinker, and sometimes you over think life's problems. Don't worry - everyone know's it's not easy being green. Just remember, time's fun when you're having flies!

The Muppet Personality Test

Asesina de ancianas ("Mata-viejitas")

Hace algunos meses comencé la re-lectura de las narraciones policíacas de E. A. Poe. También por aquellos momentos una noticia de la "yellowpress" llamó mi atención: en varios casos de asesinato realizado por la asesina de ancianas habían encontrado un cuadro. Serian quizá dos o tres cuadros; el rostro de una bella mujer. Entonces, la prensa sensacionalista logro su objetivo. Si, me transmitió ese animo de buscar fantasías en lugares donde ya fue buscada sin éxito, y yo tampoco lo obtuve. Lo pensé: comprar todos los periódicos, pegar los recortes en mi cuarto, analizarlos, fumar, beber, comprar una chimenea...etc. Deserté, y la noticia también se alejó de las primeras planas.

Hoy la noticia vuelve " Cae la Mataviejitas". Y estaba justo en mis narices; en la calle por la que cruzo casi diariamente para ir a cualquier lado; a unos metros del metro (abusando de la cacofonía).

Ahora todo es distinto y quizá sea la exageración que brinda la cercanía, pero siento que la he visto antes, ir al mercado de plaza, caminar entre las calles con ese mismo atavío. Naturalmente yo no confió en estas palabras, pero aún así al ver la casa, recuerdo cuando pasaba adivinando quién podría vivir ahí "ahí no vive nadie" la casa luce muy vacía. No era cierto. Ahora ya no vive nadie.

No veo la forma en que yo hubiera podido dilucidar el caso; es literatura.

Cinco habitos extraños (juego)

Agradeciendo el (dudoso) honor, aquí mis cinco habitos extraños:

-Intentar adivinar las letras de las canciones POP ( presumo de haber acertado en varias ocasiones).
-Dejar libros a la mitad, despues de calificarlos con un -Basura!- pobre "Tiempo transcurrido".
-Ir al Mixup y ver los discos que ya tengo.
-Cantar, cantar, cantar.
-Vestirme con la playera de Pumas cuando haya partido (por años crei que era una cábala).

Simbolos

Como una linea descansaba en la carretera. No se levantaría hasta colocar "una más" en el pentagrama; solo podia tejer silencios. Superposicionaba recuerdos, colores, acaso sentimientos; pero el pentagrama no entendia nada de eso. La carretera anunciaba un caballo rojo, cabalgando apenas sobre el concreto. Se escuchaba una cancion, que era muchas canciones, como notas de un rayo de sol; miles.

Yacía girando entre el cielo y el coma. Imaginaba otro lugar, alguno de compasion artistica y no de lugares perdidos. Su necesidad inmutable, obedecia al viejo bandoneon que daba vueltas distantes e imperceptibles. Un llano oxidado: fotografia de distintos lugares: siempre la misma.

El caballo empezaba a tomar la forma de un rio rojo, donde la luna de los pobres reflejaba luces agonicas. Él no pudo mas que sentirse tranquilo, pues ningun satelite lo alcanzaba, no habia lazo que lo ayudara a salir, ni cambio que derribara el tiempo. Decidido su destino opto por el unico camino disponible: ponerse de pie.
---------------------------------------------------------------------------------------

Algo tenia que entrar en tan oxidado blog como este. Este texto no es más que una conjuncion y quizá arreglo de palabras con el fin de formar una historia a partir de varias canciones populares.

Maradona no es Dios, por eso es tan grande

"Maradona es el centro de la Creación. El Universo es su preparación y su eco. Los humanos fuimos hechos capaces del aburrimiento, solo porque de otra manera los ingleses no hubieran inventado el fútbol. Dios creó las vacas para el cuero de unos botines. El hierro, para forjar un arco. La guerra surgió para que el fútbol la simbolizara. El instinto de reproducción fue creado para que subsistieran los ingleses. Cinco jugadores nacieron para correrlo unos segundos, para darle dramatismo a una escena, o para revolcarse en una parcela de pasto una tarde de 1986. Un país, para albergar un estadio, y la civilización azteca, para darle nombre. Las palabras barrilete y cósmico, para contarlo y para recordarlo. La simetría de nuestros cuerpos, y la asimetría de nuestras habilidades, existen solo para hacer posible una zurda. El azul, que en el cielo o el mar no es más que un accidente, existe solo para el color de una camiseta. Las cantidades, la matemática, la infinita serie de los números naturales, para que el sueño de Dios lleve un 10 en la espalda."

Extracto de el blog del Arbusto Espinoso.

Pues hoy ando futbolereo y por tal quiero invitarlos a ver el blog del autor de esta fusion borges-maradona. Espero nadie resulte ofendido.

http://arbustoespinoso.blogspot.com

"...Such a beautiful place..."

Paseo en Grandes Ciudades (Ciudad de México- Ciudad del Trueno)

I´m Oasis

Which British Band Are You?


Coming soon...March 21, Palacio de los Deportes.

El País Secreto

Aunque no existe prueba factual de lo que estoy a punto de escribir, ofrezco mi palabra de escritor* para poder aseverar las relaciones con el pais secreto.

Suele hablarse de paises secretos en juegos de costumbrismo, donde todo existe y es sólo un asunto de lenguaje la construcción de una realidad atrayente. Juegos íiricos y en su mayoría evidentes, quizá perfectamente creibles: la provincia es un país secreto. Aunque no tengo razones para contradecir esto (salvo por derecho mi innegable escepticismo) si puedo hablar de algo más real y menos físico.

Desde siempre han existido tierras, aires o aguas que han guardado civilizaciones. Todas ellas conservan mismos modelos aunque los tergiversen de maneras monstruosas (arquitectura, religion, etc.) salvo una que todos hemos podido observar y no atrevemos a relatar; debo admitir que en estas abstenciones la memoria juega un papel importante:

"...Son una raza digna de una minuciosa observación, tan distintos de nosotros que sin duda podriamos llamarles con algún adjetivo que denotara, con cuanta repugnancia rechazamos lo que nos parece grotescamente inconcebible: desorden, desequilibrio por nombrar algunos, aunque en realidad solo es una apariencia.

Caminan usualmente muy rápido y solo en pocas ocasiones se detienen a un paso más lento, donde parecen ejercitar la mente. Sus rostros afilados poseen un aspecto de determinación esencial; jamás he visto individuo de nuestra raza con un rostro parecido aún en la misma actitud. Su cuerpo les permite una versatilidad increíble: manos dispares, una de ellas muy fina y simultáneamente fuerte, con movimientos que son enormemente precisos. La otra es grande y de apariencia torpe, sirve como una herramienta de trabajos fuertes; fue capaz de cargarme. En cuanto a sus piernas y pies son ligeramente acuosos, esto puede verse mientras corren, ya que lo hacen a gran velocidad.

La arquitectura tan elemental de sus pequeñas ciudades es completamente desigual, amorfa (quiza ellos no conozcan de simetria o este orden "amorfo" sea el verdadero para ellos) pero a la vez funcionales. Dentro de estos edificios usados en su mayoría como hogares, viven individuos – que a diferencia de nosotros – son de distintos colores.

Hay una ausencia de centros masivos de congregación, no encontré templos ni juntas similares a las que nosotros relacionamos con los dioses. Tal vez han entendido que no necesitan de un orden, por ello tampoco conocen un Dios; inmediatamente puede verse que no lo necesitan.

El siguiente día es algo tan lejano que no puede incomodarles. Resultan muy afables entre si, no conocen de indiferencia. Pero tampoco de letras, al parecer no hay ánimo o necesidad de convencer a nadie o divulgar ideas. Todo funciona con un difuso (solo para nosotros) e inquebrantable orden.

Sus capacidades se acomodan – como las nuestras- a sus necesidades. Así viven en la más precisa utopía. Es ahora cuando las palabras de Moro parecen estorbar. ¿Qué hay detras del respeto mutuo? ¿Sumisión? y despues ¿Ignorancia?...Seguramente es vaga la manera de referirme al intelecto de esta raza. Ver hecho realiad este mundo de perfectas relaciones, solidaridad y ausnecia de sufrimiento ha sido algo terrible al conocer sus consecuencias "**

*La belleza de mentir.
**Extracto de las anotaciones del Dr. Oniris. en su volumen metafísico acerca del poder de creacion de los sueños.

En memoria de Benji...bienvenido sea el Dr. Watson.

Después de una maravillosa y quizá insómnica lectura de varias aventuras de Sherlock Holmes, decidí ponerle como nombre a mi cachorro "Dr. Watson". Hago este anuncio para conmemorar la llegada de tan benévola criatura y también para notar sus virtudes inmediatas (gusto de presumir ¿Y?). Una acitud de docilidad, quiza pensamiento (me gusta creer). Ha tomado mi pie para recostar su pequeña cabeza y permanecer sin mayor movimiento; quiza la apariencia de un pensador, un curioso, un observador, cualquiera de ellas me agrada.

He aquí su foto:

In memoriam de "Benji"


Las advertencias fueron muchas, pero ¿como querian hacerme entender?

Despedida

-¿que son esos golpes? ¿es nuestra barca que se hunde?
-no hijo, es el mar; tiene sueño.
-...pero el mar nunca duerme
-eso es por que los hombres jamás se lo permiten
-si, el mar descansa en diciembre, pero este ha sido muy corto
-o noviembre ha sido muy largo
-..papá, cada vez el ocaso es mas lejano
-...
-¿por que nunca termina de irse?
-...
-...¿papá?
-...por que los que se van somos nosotros, hijo.

Nueva casa (experimento)

I
Cuando llegaron a su nueva casa, una tierna anciana les recibió. Saludó a todos los miembros de esa familia; a la tierna niña, al insolente jovencito y por ultimo a los padres que sonreían ante todo. Les mostró la casa y enseñó el jardín. En cada cuarto se detenía a explicar cada una de sus ventajas. Las habitaciones estaban interconectadas a una sala pequeña, a comparación con el espacio central que era un espejismo del pasado; las sillas finas y virreinales, la fogata encendida previamente preparada para exhibirse, las cortinas rojas tanto como el clima lo permitiese (entonces era invierno).

Ya cuando la anciana se iba les dijo –Respeten mi casa, para mi su dinero ya no vale-, así se fue perdiéndose en el campo, alejándose de esa casa rodeada de verdes briznas que poco a poco parecían secarse. No hicieron mucho caso de la advertencia y empezaron a desempacar. La casa ya estaba completamente amueblada. Por lo cual no daba la impresión de una nueva casa, ni siquiera de pertenencia, sino todo lo contrario, un terreno completamente distinto y ajeno; vivir en casa de un muy viejo extraño

Ya era tarde y la noche les invitaba a dormir. No gozaron de los fantásticos muebles junto a la fogata e impacientes fueron a dormir. Inquietos todos, nadie pudo dormir; el niño a punto de rabiar contra lo que fuera y la niña soltando un llanto incomprensible (a su madre esto ya no le extrañaba).-Es el lugar extraño lo que la hace llorar-decía.

Al siguiente día pintaron algunas paredes de la casa; cambiaron el color-aún sigue siendo lo mismo-decía el padre. Reacomodaron algunos muebles, pero la casa seguía teniendo el mismo aspecto. El padre es una maniobra increíblemente veloz removió de la pared una pintura de un inextricable bosque que escondía una casa (esa casa tal vez) al otro extremo el cuarto-ahora si es distinto todo; eso sera suficiente-dijo sorprendido. Al momento tocaron a la puerta, la madre abrió y se encontró con un señor viejo (una vejez que no se marcaba por el deterioro, sino por el tiempo).-No juegue con mi casa, su dinero ya no me importa-. Se fue sin decir más. La madre regreso y le contó el extraño incidente a su marido.-vaya tipo, se cree que por haber tenido su vida aquí puede hacer lo que quiera de las nuestras-. El padre asintió.- solo un día y ya tenemos problemas con la casa- pensó. Llego la noche y querían descansar. Fueron a dormir inmediatamente.

La tierna anciana y el hombre viejo llegaron por la noche, y usando un viejo juego de llaves abrieron la casa y entraron. Observaron toda la casa completamente distinta (no era eso, simplemente ya no era suya). Con sus pasos lentos les fue fácil no hacer ruido, y así pasaron la noche platicando junto a la fogata. Hablaron de los primeros tiempos, de las visitas al lago y del bosque que habían comprado para su sala. La familia durmió más tranquila que la noche anterior; no hubo llantos ni ansiedades.

Amanecía, los viejos se fueron. Ella al poniente, donde el sol tenía esa luz fría de la mañana. El se acerco a la luna, siguiéndola sin cuestionarse por nada.

Siguieron desempacando y tratando de acomodarse en semejante casa. Decidieron comer en el jardín. Una mesa y la sombra de un roble les acompañaron todo el día. El árbol era enorme y sus puntiagudas ramas carentes de hojas producían una sombra que cubría completamente el jardín.

Prendieron la radio. Sonaba un viejo tango y ese tiempo recobrado los fue tirando sobre los sillones. La música trajo el fuego y este a su vez el tocar de la puerta. Pero nadie hizo caso. Ese primer encanto con la casa no se los permitió. Los cuatro desconocidos durmieron sobre los sillones su tercera noche.

II
La policía llego a la casa avisada por una llamada muy extraña. Cuando arribaron al cuarto principal, los cuerpos fríos y estáticos de la familia yacían sobre los sillones. El perito no pudo resolver nada- están muertos pero no hay ningún indicio de asesinato o hipotermia, pensar en una muerte natural es absurdo. Recogieron las necesarias evidencias y se fueron. Era un pueblo pequeño y a nadie le importaba el desenlace; jamas volvieron.

III

El tiempo hace a los caminos más largos-penso el viejo. Un auto negro y brillante esperaba a los dos viejos sobre la carretera custodiada por un inextricable bosque, que resguardaba la parte trasera de la casa. La maquina arrancó sin el menor ruido. ¿A donde vamos?-dijo ella. Lejos de esta casa, este anoranza y esa culpa sin consecuencias es insoportable-. ¿Algún día seremos perdonados?-. es allá a donde iremos. - ¿Al perdón se llega pronto? -Si, para Él es poco, serán sólo algunos años. -Nunca ¿verdad?-.-...-.

Walking fields of gold (aunque sea por un momento)

Me gusta. No lo sabe. Lo encierro en una mala criptografia sin saberlo. Lo lee. Me delato. Lo sabe. Imposibilidad (larga historia).

Asuntos de realidad vueltos en sueños

Resulta que estaba bromeando acerca del nombre de un animal. Entre los posibles nombres salió el de hasta ahora mi escritor favorito. Si, el mismo que habla del tiempo, del infinito, de los detectives y de la poesia de una sola linea; el capaz de mentir con perfecta integridad, si, Borges. Segui con mi vida hasta que la noche me obligó a dormir. Cerre las conversaciones, publiqué algo espontaneamente e hice sonar musica que ayudara a los sueños. Lei unas cuantas historias entrelazadas de Rulfo, y sobre ellas acomodé la almoahada y comencé a dormir.

En este sueño no hubo espacio para mis deseos. Estaba sentado sobre la litera (la parte superior), y un leve golpe me hizo mirar a la puerta. Espere unos segundos mas, hasta que el golpe regresó y no tuve mas que ir al encuentro del desconocido; cuan equivocado estaba. Entró y lo deje sentarse en mi unica silla; azul, polvorienta pero no pareció importarle. La luz permanecia apagada, solo un pequeño haz de luz lunar iluminaba por la ventana. Me miró reclamante y señalo al perro; un pequeño cachorro negro. Le dije que no preocupara, ese asunto era nimio y sin duda le encontraria un mejor nombre. Ya se levantaba cuando miró mi librero; el Aleph, Ficciones, el Libro de Arena. Los tomó entre sus manos y dijo -jamas los he leido ¿son buenos?-. Me quedé atónito ¿Que si eran buenos? magistrales señor replique,-lo imaginaba, eso dicen todos-. No pude agregar algun otro comentario, puesto que en realidad asi me lo parecen. Le pedi que se sentara de nuevo. Recargo su frente sobre su bastón-¿Puedo preguntarle algo Señor Borges? le dije y entonces me senti no más que un niño. Me miró con algo de enojo o muy marcada seriedad, no lo se. Un silencio como el que siempre habia querido vivir se adueño de nuestras miradas; total, integro. El silencio se alargó hasta el final, ahora mismo me dispongo a romperlo, espero alcance el tiempo para terminar por que ya tengo sueño.

Las balas no...

Dejó el arma a un lado. Me había apuntado para probar mi visión; padezco de una extraña enfemedad en los ojos que junto a mi ingenuidad dan resultados vergonzosos, incluso cómicos. Continúo su historia que es tan larga y de algunas maneras inexpresable para mi, que seria injusto contarlas a detalle. La manera en que este hombre lo hace no solo enaltece la verosimilidad del relato (aunque lo complete en perfecta armonia con la ficción), sino que el tiempo transcurre de manera viva e impresionante, tanto en sus palabras, como en la historia.

Así, me contó de los enormes hoyos creados en alguna region de la asia central, donde los perros mas grandes y feroces son atrapados con hombres misóginos. Y si estos concluyen satisfactoriamente la batalla contra la bestia, tendrían completo derecho a su misoginia.

Hizo una pausa, se levantó de su cómodo asiento rojo con bordes dorados, y se dirigio a la puerta. Volvío con una espada muy antigua, pero a la vez pequeña; tal vez 15 cm de largo. Empezó a jugar con ella sobre la mesa, cortaba pequeños trozos de tela de colores o espumas que adornaban el centro de la mesa. Lo hacia con una destreza natural, un encanto sereno; supuse que lo habia aprendido en alguno de sus excentrico viajes. Finalmente me volteo a ver con esos ojos de menosprecio que suele tener.-¿Que hace?-me preguntó. Yo me senti algo avergonzado, y con miedo dije-Viendolo jugar con su extraña y muy fina espada. Me volvio a mirar de esa manera,y dijo- Disculpe no haberlo invitado a comer a la mesa.

Fin





He agregado algunos vinculos (queria ver si funcionaba), espero que a las tres personas que ven esto les agrade.

Para soltar las letras...

De los pocos que me conocen diran, y bien podrán decir ¿por que publica en un blog?¿que tiene que decir? .Yo tambien me lo pregunto, pero esto es tan fugaz que bueno, eso no me ocupa ahora.

Quiero conservar este aire de infimidad ante el primer post, por lo cual llenare las siguientes letras con ideas acerca de un hombre que conoci no hace mucho tiempo.

Luchó hace poco en las guerras centrales, en contra de los fundamentalistas extranjeros que controlan a los nacionales. Me contó acerca de su carrera como soldado en las primeras guerras mundiales y de como montó una gran partida de liberales para derrotar al "verdugo de occidente". Tambien, que poco antes, venció a los enemigos de Hooverville desde una gran teatro. Me contó todo esto mientras fumaba tras un escritorio fabricado de las hojas de un arbol sevillano, que obtuvo en los largos viajes que solia llevar a cabo como fotografo. De pronto sacó algo de un cajon de tremulo rodar. Era una caja negra que abrió de prisa. Saco de ella una camara negra, que tenia un intenso brillo en su lente. Apunto a mi rostro, me pidio que sonriera y yo accedi inconscientemente. Alargo la lente con algun artefacto igualmente sacado de la caja. Así, me encontraba uno a uno contra el supuesto intrumento de la eternidad; pero las fotos caducan, las balas no.


Well, nice try