Umbral Monótono (clausurado)

Mudanza

2007-05-13T23:20:00.000-05:00

He decidio mudarme a un lugar más bonito:

Ojalá pueda actualizar sus links, les será muy agradecido.

Era bonito el umbral Monótono pero ya no me siento así, ahora quuiero ser arquitecto, claro, a mi manera (y a la de Meloy, de paso).

Acá el vínculo en la imagen --------------->

Hernán (o el niño que no se fue con la hada)

2007-04-26T23:23:00.000-05:00

La noche en que Hernán llegó a la estación de policía había sido una sin lluvia; el calor hacia que el granito del pavimento apareciera más brillante a la luz de las lámparas y acaso la niebla, no rara por las mañanas en esa zona de la ciudad, asemejaba un tibio vapor. Yo creo que en realidad era verdadero vapor y que Fernando García no me ha contado bien la historia; es malo para los detalles, por lo que prefiere inventarlos. Quizá el calor o la huida de casa rumbo a la estación o la expresión que tuvo frente al espejo minutos antes de ver eso fueron lo que llevo a Hernán a hablar tan rápido, sin orden, exaltado y moviendo las manos como queriendo dibujarle eso que había visto al policía, quien le veía a intervalos entre jugada y jugada de futbol. No deberían permitir teles en las estaciones de policía, pero en cierto grado matar a alguien de aburrimiento tampoco es sano (?). El policía, Aburto mantenía su cabeza a flote a causa de una extraña posición de codos y manos, que a cada momento parecían poder venirse abajo con todo y lentes y mostacho y la abundante papada. Fue entonces que Hernán dijo, Señor, entienda que tuve que huir, esa cosa estaba parada enfrente de mí, siguiendo cada uno de mis movimientos con unos ojos que no alcanzo a recordar. Y no hubiera sido suficiente esfuerzo físico el de correr o el de aventurar un escape prodigioso por la ventana para esta cosa, entienda, es como si no se hubiera ido.
Entonces Aburto interrumpió preguntando si era una bestia. ¿Una bestia? ¿Cómo se atreve? Le contesto Hernán enojadísimo y asombrado de que hubiera apagado el televisor, quizá el partido había acabado o quizá el caso le empezaba despertar alguna clase de interés. Los ojos de Aburto esperaban que algo magnífico saliera de la boca de ese chico; algo que le diera una historia que contar en el desayuno al menos. (Los policías hacen apuestas acerca de las mejores historias que les llegan; casi ninguna de ellas es en realidad policiaca).
Pues era como un ángel, pero no, por que los ángeles no te dan miedo, y esto lo dijo Hernán sabiendo que no tenía ni la menor idea de lo que decía y que quizá de callarse no acabaría en el psiquiátrico. Se dio cuenta de lo estúpido que había sido acudir a un policía. Aburto ya empezaba a preguntar acerca de su rostro, el cuerpo, si volaba o por lo menos flotaba. Hernán no sabía bien que contestar, también sentía que se burlaban de él. Al fin dijo, su rostro era el de una mujer, profundamente hermosa y entienda que cuando digo profundamente es en serio, era el amor de una madre y el de una esposa, el de una chica adolescente y acaso todo los amores posibles de los que yo sólo puedo distinguir muy pocos.
Aburto, cuya lista de enfermedades mentales conocidas era muy corta, decidió que “sin duda” Hernán tenía complejo de Edipo. Le dijo que se fuera a casa, que aquello no volvería aparecer, que no fuera enfermo, que dejara a su madre y a la ley en paz, que ellos tenían asuntos de suprema importancia que tratar. Aburto pensó que la palabra suprema era exagerada pero que le daba cierta clase de poder (?).
De vuelta, a Hernán las calles ya no le parecieron sino frías y la niebla le permitió desvanecerse entre el granito que seguía tibio, y de lejos, muy lejos, daba la idea que los pies de Hernán nunca tocaban el suelo y que acaso en cualquier momento serían llamados por las alturas.

Diecinueve menos y la eternidad mañana (Nineteen down and 3.1416.. tomorrow)

2007-04-15T01:26:00.000-05:00

Últimamente he pensado en algunas cosas, sobre todo en gramática: en la oración anterior la colocación del "últimamente" aún me confunde. Aunque sea o no correcto, que sea fácil o no aprender (memorizar las normas de la gramática española) esto se pelea con mi idea de orden en la escritura. Por que sí yo me las "doy de que escribo" (no de escritor como tal eh) es por que todo me ha sido fácil de alguna manera. En los últimos dos años, desde el primer intento de escritura (sin contar los primerísimos, cuando era tanto más joven y copiaba a no sé quien; ahora ya sé a quien copio) lo hice todo por intuición, y mis textos me resultaban maravillosos, acaso por ego, pero también por que yo era el único capaz de verle todo lo que tenía; sabía que no funcionaban por las críticas, pero conocía su contenido y eso me hacía prometerme que tarde o temprano lo harían, cuando mi "técnica" mejorará. La gramática nunca me importó demasiado, ni siquiera el lenguaje, pues aún ahora, que los considero como indispensables, sé que son un mero vehículo, que puede o no contener prodigios, pero que lo importante no es eso sino es esa "cosa desconocida" que se parece a Dios y nos dicta. Ahora, a más de un año de empezar con esto, viendo mis argumentos desde lejos, me parecen poca cosa: desviaciones de Borges, borradores de un cuento de Bioy Casares o una extraña mezcla de los dos; asuntos más bien kafkianos llenos de símbolos; sensiblerías y exageraciones amorosas o las nuevas cosas históricas. Sé que es inútil buscarle pies de más gato, creo lo mismo de la filosofía o casi cualquier tarea (nótese mi cobardía al no atreverme a decir lo que creo acerca de todas las tareas humanas) y no por eso he resuelto morir.

No entiendo como a la gente puede gustarle un equipo de futbol que no sea de su país, de su ciudad o con el que al menos tenga cierta clase de relación. Sé que con esto podría ofender a personas que aprecio, pero de verdad, no entiendo. Me explico: siempre he sido seguidor de Pumas (UNAM), por algún momento en mi infancia, el equipo era la medida de mi vida, junto a mis peluches. Mi padre me llevaba al estadio (él le va al américa) y era entonces donde yo veía el futbol; entendía poco, las jugadas me parecían cosas tan complicadas como la química y me emocionaba con los goles o cuando alguien de Pumas se "burlaba" a otro. Tenía una idea mínima del futbol y sin embargo me entretenía: "dribling" y disparos fuertes. Después, influido por mi primo empecé a ver a otros equipos: la Juventus y la Fiorentina (esta última por que tenía un escudo de Nintendo en la playera). Me di cuenta de algo que en ese entonces Pumas tenía y esos equipos no: éxito y alguna clase de heroísmo o perseverancia. Me acostumbre a verlos perder, a "quedarse". No me importaba, sabía que un día Pumas lo lograría. No fue así. El punto más alto de aquel equipo acaso se dio cuando vencieron al américa 3 - 1 en cancha de Pumas; Sancho como capitán y Beltrán, ése novato que algún tiempo atrás le anotó al américa salvando el día, estaba en la defensa central como titular; Olalde, Israel Lopez, Cariño, Carreón, Perez y tantos otros. ¿De estrategía? Eran malos en esa ejecución, dependía de otra cosa: de ese heroísmo y esa perseverancia. Entenderán que quiero al equipo. También entenderán que cuando Pumas fue Bicampeón, aunque me alegré mucho (en el primero de esos títulos) no fue la alegría desbordada que yo había esperado por tanto tiempo: Sancho se había ido, de medio campo hacía el frente todos eran foráneos salvo Pareja y Fonseca; y ellos no eran Sancho, ya ni siquiera Israel Lopez. El éxito y el "buen juego" conseguido por Pumas; consecuencia de una regularidad, de ciertas traiciones al de juego original y de tanto nuevo "fanático a muerte" me hacían sentir ese día como alguien privilegiado por "haber estado ahí desde el principio" (o sea desde que pude) y sin embargo, hubo derrotas de Pumas que me emocionaron más, que me dejaron más satisfecho.

En los mundiales aprendí otra cosa del futbol, ahora sí, las estrategias, las analogías con el ajedrez: un ajedrez viviente, catalizado en cualquier instante por cualquier factor pero que a diferencia de éste tenía sus héroes, como la guerra. Y así como en el ajedrez, lo divertido y emocionante consiste en la paciencia, el descubrimiento y la ejecución, y lo intolerable en que algún tarado haga saltar su peón cual Dios y mate al rey en un actitud infantil, en el futbol esto último es lo que hacen los Ronaldinhos y los Messis del futbol europeo. No significa que para mi el gol de Maradona en contra de Inglaterra sea "trampa"; eso sólo por que ese gol fue un prodigio, incluso para algunos (acaso grandilocuentes) una "venganza". Lo que hizo Maradona significó una decisión heroica y una ejecución efectiva; fue más que un gambeteo cualquiera, de los que suceden cada dos meses en cancha del Barcelona.

Un gol más honesto sería ese de más de veinte toques en el mundial pasado, anotado por Argentina y no un sólo hombre; los demás son buenos goles, pero nada más, incluso los más espectaculares. En el futbol, lo espectacular acaso sea lo previsible, que aunque nos sorprenden sabemos de su posibilidad indudable; lo honesto, con lo que me refiero a lo estratégico heroico en estos casos, halla su valor en lo que lo distingue de los demás, lo que lo saca de ser un simple juego o de bien, acercarse a los ideales de dicho juego. Entonces, si el futbol de la Champions carece de estas cosas ¡Gente de Latinoamérica! ¿Qué le ve que es tan grandioso? No lo digo defendiendo el futbol nacional, sino buscando una buena razón para este auge "futbo eurofílico" que traemos todos.

Yo imitando a Orozco

Como ven necesitaba desahogarme acerca de un par de cosas: la falta de escritura y que los Pumas pierdan. Hecho esto, agradezco a quien haya leido todo (yo sé que esto es aburrido en un blog, pero este me pertenece ¡MUAHAHA! o ¿MUAJAJA?) y por perdonar las faltas de ortografía (luego las arreglo).

Ah sí, todo el mundo escuche a The Decemberists (por favor).

5 cosas que no sabes de mi

2007-02-01T21:14:00.000-06:00

Pues el Doc me mandó dicho meme, pero yo no tengo muchos secretos que quiera revelar.

Bueno, lo intentaré:

*No leí un libro completo sino hasta los 16 años yo creo, que aparte no entendí muy bien; según yo no leí un libro realmente sino hasta los 17, entonces tampoco entendí mucho, pero me entretuve horrores y bueno, desde entonces las cosas ya no son iguales.

*Tengo 1 disco de Hanson (aparte de otras cosas peores e innombrables), que aparte compré carísimo y lo presté (tenía 10 años c'mon) y nunca fue regresado. Entonces en una de esas baratas de Sanborn's lo volví a comprar en 30 pesos. Eso sí, hanson fue de los que me hicieron aceptar que soy un faaaan del pop, y odiar a esa gente que es "cero pop" y tiene más de veinte disco de cosas más pop que los propios Hanson.

*Me gusta leer en voz alta pero solo; cuando lo hago en público me pongo nerviosísimo y lo hago todo mal.

*Mmmm algunos no saben que yo era, ya no, fan from hell de Fito Paez; aunque todavía lo escucho muy seguido cuando voy a dormir. Esa canción nueva "Entrance" es una maravilla.

*Por algunos años no falté a ningún partido de los Pumas; pero era otro pumas, sin esa rebel transformada, sin tantos extranjeros (aunque yo no me quejo de Leandro, es un excelente jugador), con sólo 3 campeonatos, sin tantos emo, sin tantos adultos que deberían comportarse como niños: sentados viendo el partido pidiendole una nieve de limón a su padre.

Acá van los elegidos, pero hay unos de los que no quiero enterar así que George no gracias jeje. Helena que espero diga algo de Hanson, Omegar que espero ya actualizé su espacio, dirty dirty liar del sub y a

Tres lineas

2007-01-22T22:31:00.000-06:00

Instructions: Find the nearest book.Turn to page 123.Go to the fifth sentence on the page.Copy out the next three sentences and post to your blog.Name the book and the author, and tag three more folks.

Pues aquí está, sacado del tercer volumen de la obra poética de este hombre, que ya me cansé de nombrar; además sus letras lo delatan. Se supone que sólo pondría tres líneas, pero eso es imposible.

Alhambra

Grata la voz del agua
a quien abrumaron negras arenas,
grato a la mano cóncava
el mármol circular de la columna,
gratos los finos laberintos del agua
entre los limoneros,
grata la música del zéjel,
grato el amor y grata la plegaria
dirigida a un Dios que está solo,
grato el jazmín.

Vano el alfanje
ante las largas lanzas de los muchos,
vano ser el mejor.
Grato sentir o presentir, rey doliente,
que tus dulzuras son adioses,
que te será negada la llave,
que la cruz del infiel borrará la luna,
que la tarde que miras es la última.

Paso esto a Ana, a Nat, a Don Ezequiel a quien no le comenté un par de cuentos exceltens que escribió; ¡chéquenlos!) y a Omegar, claro que no espero que lo contesten; hace más de un mes que esto no recibe una actualización y seguro nunca verán esto, pues han dado por muerto a este espacio.

am I?

2006-12-16T23:57:00.000-06:00

¡Aaah Italo!

2006-12-15T19:28:00.000-06:00

Ayer me dieron un gran regalo: "Por último, el Cuervo" de Italo Calvino. Sólo he leído un par de cuentos, los dos muy bien dotados de belleza y no sólo eso, sino que tomando palabras de algún lado que no recuerdo, dotados de una belleza acaso más complicada de obtener, la simple. Suena como un juego de palabras pretencioso y rimbombante, pero no lo es, ¡ES VERDAD! ¡ES VERDAD! Los cuentos podrían parecer costumbristas pero no. El atributo no está en lo que sucede, sino en que sea capaz de suceder (disculpen si no me doy a entender); unos niños armando guerras el primer domingo agradable sobre el casco de un buque derribado por los nazis o un enamorado excéntrico que regala toda clase de criaturas impresionantes que la chica no se atreve a tocar.

Ahí para comprarlo (sólo es una opción). Y aunque quizá los textos que sigan no sean tan buenos, (que no creo, algo me dice que todo mejorará) aquellos dos hacen que valga la pena.

Si hay que acabar, acabemos

2006-11-23T23:19:00.000-06:00

Hay algo en la silueta de Fito Paez que recuerda la de "El Principito". Y es que es un tipo que aún como es no deja ser flaco, vivaz, sorpresivo por unos minutos y orgullosamente rosarino.
La banda vino mejor que otros años, quizá no así sus miembros; Aloras estaba ahí, ¿Guille? No(no recuerdo su nombre ahora). Una excelente segunda guitarra y coros, el baterista que en realidad con Paez tiene poco trabajo y un bajista normal diríamos, pero ¡Qué bien sonaban! He visto a Fito un par de ocasiones antes y la primera fue mi favorita pero el sonido en esta fue superior.

De pronto tomaba el piano y jugaba, yo adiviné "Beatles por siempre"; es una lástima que no la haya tocado. En cambio vino "Cable a Tierra", "Volver a mi", "Tumbas...", "Un vestido y un amor" y bueno, quiero creer que de repente escuché "Gricel", pero no tenemos tanta suerte.

Con una banda tan bien orquestada podía intentar más cosas: desde la voz del segunda guitarra cantando esa parte de "La Verónica", agudísima, hasta "Fuga en Tabú"; aunque acaso nos han debido el saxofón entonces. Y "Yo te ame en Nicaragua" para cerrar ese apartado.

Del nuevo: "Eso que llevas ahí", "Sargent Maravilla", "Lo Aliviará", "El Mundo cabe en una canción", "Fue por amor" y acaso otra que no recuerdo.

"11y 6", "Al lado del camino", "Ciudad de Pobres Corazones", "Mariposa Tecknicolor", "El Amor después del Amor" fueron las elegidas del canon.

*Susana Zabaleta subió a cantar "Yo vengo a ofrecer mi corazón" demostrando que una gran voz también puede llevar a una música frustrada; es una lástima, incluso hizo comentarios estúpidos contra la postura política de algunos, lo que es taparse los ojos con un televisor.

Altar

2006-11-01T23:43:00.000-06:00

Rulfo, Joyce y Borges junto a Bioy. (Perdón si son obvios para algunos)

Yo no "appoyo"

2006-10-30T10:47:00.000-06:00

En una casa hay tres puertas: una para el perro, otra para el gato y la del dueño, que aún sus actos es un humano. Quizá el problema es que las tres puertas son la misma, y esa puerta es del humano. El perro y el gato se pelean por la puerta todo el tiempo, siempre quieren entrar primero y tomar comida o ganar el sillón cómodo. El gato siempre está descontento, el perro es muy fuerte para él, pero el gato es astuto; últimamente el perro aunque torpe, ha tomado decisiones inteligentes y sorprende al pobre gato. Pero no debemos sentir lastima por el minino, tiene lo suyo, es marrullero, de llegar a ocupar el sillón o tener toda la comida, seguro no la compartiría, como el perro.

El humano llega un día y abre la puerta por completo, no la pequeña, la grande y los dos entran al mismo tiempo; cada quien ocupa la mitad del sillón y obtiene la mitad de la comida. Pero de pronto el uno envidia la comida del otro; ya sea el gato o sea el perro, se siente inconforme y todo vuelve a la normalidad, a enfrentarse, hasta que el humano vuelve a abrir la puerta; de alguna manera eso es casi un sorteo.

Puertas de la facultad de Filosofía y Letras

Puerta del Auditorio "Che Guevara"

"Desbaratada la ficción del tiempo..." JLB

2006-10-15T15:07:00.000-05:00

Es mi deber como lector de Literatura fantástica referir el siguiente asunto. Espero no llevarme más almas que la mia y evitar pues, que los mapas continuen dibujandose; pues su registro será casi decorativo ante las turbaciones que la geografía sufrirá por acto del tiempo. No como siempre sucede, de manera gradual y ordenada cronologicamente, sino con la inclusión agresiva de edificios, caminos, cambios en al aire; fenómenos que quizá no debamos conocer sino hasta mucho después, cuando nuestros ojos ya no sean nuestros sino los de otros, por quienes yo me atrevo (de manera cínica e irresponsable) a hablar en sus nombres.
La Literatura fantástica argentina quizá (y me tiemblan las manos cuando lo digo) no provenga de un acto de imaginación, sino de la mera descripción realista. He aquí un barrio de Buenos Aires, donde el tiempo parece haber empezado ya desbaratarnos.

De cómo escuchar a los Kings of Convenience

2006-10-04T22:37:00.000-05:00

El lugar debe ser oscuro o con una luz muy tenue: de preferencia con problemas en la cabeza y si son estos de despedidas amorosas, algunas lineas de la siguiente canción son la cosa más perfecta del universo. Luego un libro de poesía (favor de no acudir al siglo de oro español) sino a algo de más imaginación (si, si, ya sé, me van a decir que soy un idiota, no me importa). Yo recomiendo a Villaurrutia. Compren el disco y cuando lo tengan pasenlo o digan donde lo compraron, por favor.

Nota: Los kings of convenience son un instrumento literario; claro que como todo gran instrumento tiene varios usos, como el de la música; hay quién cree que son sólo músicos.

We sit and watch umbrellas fly
I'm trying to keep my newspaper dry
I hear myself say
My boat's leaving now
So we shake hands and cry
Now I must wave goodbye
Wave goodbye, wave goodbye
Wave goodbye, wave goodbye

You know I don't want to cry again
I'll never see your face again
I don't want to cry again

We leave to their goodbyes
I've come to depend on the look in their eyes
My blood's sweet for pain
The wind and the rain brings back words of a song
And they sing wave goodbye
Wave goodbye, wave goodbye
Wave goodbye, wave goodbye

You know I don't want to cry again
I'll never see your face again
I don't want to cry again

So I read to myself
A chance of a lifetime to see new horizons
On the front page a black and white picture of
Manhattan Skyline

Meme musical (naturalmente THE BEATLES)

2006-10-03T20:10:00.000-05:00

¿Eres hombre o mujer?:

I wanna be your man

Descríbete:

The fool on the hill

¿Qué sienten las personas cerca de ti?:

Glad all over

¿Cómo te sientes?:

Flying

¿Cómo describiría su anterior relación sentimental?:

To know her is to lover her

Describe tu actual relación con tu novio/a o pretendiente:

I just don't understand

¿Dónde quisieras estar ahora?:

There's a place...where I can go

¿Cómo eres respecto al amor?:

A taste of honey

¿Cómo es tu vida?:

Free as a bird

¿Qué pedirías si tuvieras sólo un deseo?:

Got to get you into my life

Escribe una cita o frase famosa:

and in her eyes you see nothing, no sign of love behind the tears
cry for one, a love that should have lasted years

Ahora despídete:

Hello Goodbye

Lo paso a Khemeya (Connie), a Pepe, y mmm creo que todos ya lo hicieron, tomelo pues quien lo quiera; ¡es divertido!

Ejercicio

2006-09-22T22:52:00.000-05:00

Ella atravesó el libro en muchos tiempos; lo terrible fue que desde su sillón en un cuarto cerrado ni siquiera se dio cuenta.

"...Such a beautiful place" II

2006-09-19T19:16:00.000-05:00

En la mitad del bullicio, la sedición y el vago rumor del inevitable desorden, unas islas (que son del silencio) son rodeadas por un contiente que flota entre mares bien equilibrados.

El Último Poder De La Reina

2006-09-15T20:52:00.000-05:00

La reina espera a sus soldados, a sus hijos; sus vidas. Sale al balcón y hace sonar las trompetas y los tambores. Chicas con bellos y frondosos vestidos, salen a bailar entre la demás gente que también espera. Se cantan himnos alegres en la plaza principal de esa ciudad; que es alguna ciudad, como todas, que tiene inmortales palacios y testigos memoriosos en roca, que permanecen habitados por fantasmas heroicos. Y la reina alza su mano y todos la miran. ¡Allá vienen, son ellos! Y nadie entiende, nadie sabe que augura el regreso, pero no le dan importancia. Se acercan y el palacio se vuelve viejo, y los uniformes de los músicos ya no son más que decoraciones repetitivas; a las chicas se les rompen y caen grandes pedazos de sus vestidos. Llegan los grandes caballeros príncipes y la reina con la mano levantada, se da cuenta de que los caballos se han convertido en máquinas con motores; sabe (y tiene miedo) que cuando estire y baje su mano, estará rompiendo el tiempo.

Círculos

2006-08-26T20:17:00.000-05:00

Vi un hombre de traje camuflado detras de un árbol en un parque. Sentí miedo, sentí que los procesos de un país no deben prevenirse así. En mi encajaron todas esas piezas que juegan con la mente: ver fuego, escuchar truenos y oler ese horrible "olor a guerra" de Cortazar. Saber que ineludiblemente estaré dentro de esto, que se revelará pronto y que no terminará, pues no empieza, sólo continúa. Es terrible la cercanía. Y esque no sólo fue uno de ellos, tambien hubo un camión de policías a una calle de mi casa, todos armados naturalmente; barricadas que de noche hacen pensar en escenas trágicas.
Las noticias no son alentadoras, son como un libro de historia nacional escrito en articulos; idéntico, con sus evidentes mentiras y verdades. Entonces la palabra enciclopedia resuena en mi cabeza, no importa la razón. Uno de los soldados hablaba en clave con alguien muy distancia, quizá algunos metros, kilómetros, años o siglos. Y es que da lo mismo cuando sucedió o cuando sucederá, lo que importa es que esta vez sólo será una chispa de lo que en un futuro, que quizá nosotros no podremos ver, estallará.

Citas

2006-08-24T19:58:00.000-05:00

Atendiendo al "meme" mandado por Omegar, quien puso excelentes "quotes" (me quiero robar varias, pero no) aquí están mis cinco:

You desire to know the art of living, my friend? It is contained in one phrase: make use of suffering.
Henri-Frédéric Amiel

A lot of good arguments are spoiled by some fool who knows what he is talking about.
Author Unknown

Those who bring sunshine into the lives of others cannot keep it from themselves.
James M. Barrie (1860 - 1937)

A man can be happy with any woman as long as he does not love her.
Oscar Wilde

Don't buy the house; buy the neighborhood.
Russian Proverb

El asunto esta en visitar kottke y elegir de ahí las citas que nos distingan. Tómelo (el meme) quien quiera y si publica, pues avise.

La Nada

2006-08-01T13:27:00.000-05:00

En la nada aparece tierra, que es llamada así pues no hay objeto más cercano a lo que ahí aparece. Nadie puede saber si flota o si se sostiene sobre algo; esas dudas apenas parecen importantes. Alguien lo ve desde lejos, queda maravillado, confundido y quiere acercarse. Camina hacia ese lugar y sabe inefablemente que ahí se esconde el secreto más grande que la nada haya guardado. No entiende. No sabe si la verdad esta en sus piedras suaves, en las asimetrías de las montañas o en los espacios que el polvo dibuja sobre la hierba dura. Mira a su alrededor. Se siente como nada e inmediatamente entiende que ser nada es serlo todo y se arrepiente de su pensamiento. Es valiente. Prende fuego en una antorcha y esta no alcanza a alumbrar. Sabe que el agua ya no ayudara hidratarlo y que la luz solar ahí ha perdido sus efectos. Se despoja de todo y camina al lugar. Está solo. Es un héroe. Camina por el polvo y las piedras que no lastiman; lo hace durante un tiempo que no entiende: no hay amaneceres, no hay ocasos. Su cuerpo no sufre cambio alguno; sabe que no hay tiempo. Se acerca. Alguna vez cree que es un trayecto infinito; no lo es. No se guía por la vista sino por la duda; es donde su mente parezca mas confusa hacía donde debe caminar. Proximidad. Su mente se desvanece; su cuerpo sigue completamente en pie. Se inmoviliza; está paralizado. Sabe que no puede ni podrá moverse mientas más se acerque. No se rinde, pero comprende su inutilidad. Se aleja un poco, se recuesta; cierra los ojos y vive.

Fernando García

Se acabo!

2006-07-17T23:39:00.000-05:00

Este blog se acaba; esto de los blogs es oficialmente una moda. Volveré cuando este enardecido por alguna tonteria que no merezca tinta y a que me lea el mismo uruguayo de siempre (es que hay una personad de Uruguay que me lee por ninguna razon y nunca me dice nada : Hola! Señor(a) Uruguay@.

Ennumeraré para la persona de Uruguay las cosas mencionables de esto en distintos apartados:

...mhhhh la verdad es que todos los experimentos que se intentaron se fueron por la borda (tan bello lugar) a causa de no más que PEREZA; es un enemigo infranqueable. Y es que no soy de dar mi opinion al aire, soy inseguro ¿y? Pero tuvo cosas buenas como el País Secreto Oh! Esa idea me hace sentir un escritor de Science ficcion de a de veras (vease ficción especulativa).

* * *

Pues seguí viendo esto del blog y como que no merece morir (no escribo tan mal ,eh). Lo voy a suspender o a vetar, por que le han pasado cosas dignas; comentarios halagadores que agradezco junto a mi ego enormemente .

Bueno ya, entonces la cosa esta queda:

¡VETADA!

Escuche a Jamie Cullum mientras sucede algun músico mejor.

El gran juego que se va

2006-07-10T00:38:00.000-05:00

El Catenaccio es el nombre más bello para el fútbol más horrendo. Es fácil hablar como espectador, como técnico a distancia, pero toda esta injusticia que me deja este mundial no es callable. Que las figuras del campeón sean defensas, dueños de juego fácil y cobarde. La historia naturalmente registra todo con un nombre y un número, pero hoy sucede algo más importante para el fútbol (ya que cuando pierde el fútbol gana Italia): ese momento cuando bajó esa escalera dando la espalda a la copa Zinedine Zidane. Esta vez de verdad “no podía creerlo” Veía el cabezazo sobre el pecho de ese niño malcriado Materazzi y me era incomprensible como Zidane se ensuciaba en el lodo de alguien que tiene menos talento en todo el cuerpo que él en un dedo. Pudo habérselo dicho, o demostrado su superioridad con solo darle la espalda, pero no y así se fue del fútbol. Es una final triste desde cualquier punto de vista. Le deja una pequeña mancha, pero nadie puede reclamarle; él es el más grande jugador de su país y hoy del mundo. La prueba está en como Gatusso no pudo aparecer, en como Kaká veía su técnica arrastrándose cuando quería quitarle la pelota, en el Ronaldinho que tenia que esconder la cara por que el verdadero gran futbolista estaba ahí, y en los españoles que tuvieron que tragarse todas sus palabras. Estoy afectado por esto, fácil puede verse; casi pude ver una capa de Superman cayendo de la espalda de ese hombre que descendía por la escalera del olímpico de Berlín.

El campeón mundial también puede pasar inadvertido en el tiempo, Zidane no. Ese fútbol desgraciado gana cuando nadie más puede ganar o cuando las circunstancias catastróficas (como las hoy francesas) lo permiten. Qué bueno que los italianos le conocen otro nombre a su juego de pelota, por que eso que jugaron hoy de ninguna manera es Fútbol.

Las Barras

2006-07-06T23:58:00.000-05:00

1:36 del 6 de Julio del 2006

No se demasiado de política pero supongo con precisión; me hace sentir una clase de analista político que a su vez es alguna clase de profeta. Veo los votos, son pocos y no entiendo por que se presume de unas “ejemplares elecciones”. Niego con la cabeza y pienso en la democracia; río, voy por agua y vuelvo a la cama. Algo está mal, muy mal, pero no creo que pueda hacer algo. ¿Con que fin? Yo no voté por el mejor candidato, sólo no voté por el diablo, o así lo creo ahora; imposible confiar siquiera en mi mismo. El mío va ganando pero se que en cualquier momento en que me distraiga y duerma él caerá: me pienso fuerte, yo no caeré. Preparo café.

Los analistas no saben que más decir, sólo saben que no decir; triste. Recuerdo que una amiga me dijo que mi candidato había matado a su hermano. ¿Es esa razón suficiente para no votar por él? No lo se, la decisión ya la tome y en todo caso, los héroes han matado a muchos hombres; no es necesario una herida con sangre para matar a alguien, hay maneras mas sutiles y abyectas de hacerlo.

Avanza la pequeña barra, nunca a nuestro favor (como si fuera al mío). “Se acabó” dicen todos. Yo no caeré. Pienso en un futuro que suceda 20 minutos después; digamos que cuando sea declarado el de derecha presidente de mi país. Tendrá la cámara (de Diputados) de su lado, una bonita calcomanía con la leyenda “democracia” en su carro y el autoritarismo en el volante. Río un poco, lo imagino exagerado, como si estuviera solo, pero enseguida imagino a todas las mentes que irán detrás de él. Se vuelven a mover las barras. Pienso en leer, me acometen mis problemas, pienso en el libro que recién leí; mejor pensar en la tristeza de mañana. Las barras de nuevo, yo no caeré, tendré que ver como la resistencia surge desde las fuerzas centrales de este país, de los ignorados, de los soñadores, de los pobres, de los que lloran. Pienso que lo anterior es demasiado sensible para algo tan sucio, enseguida me retracto; la belleza está escondida en todas partes.

El país está divido en dos partes: los pobres y los ricos. Los primeros reclamaran un fraude electoral y los otros no saben nada, les da igual supongo. Recuerdo las razones para votar de la gente con quien hable del tema; sigo creyendo que nadie presto atención a la clase de historia. Imagino a los inversionistas encontrándose una bandera amarilla a la entrada del país, inmediatamente subiendo a sus autos y metiendo todo su dinero en la cajuela para irse a algún lugar peor gobernado; que bendita hilaridad en tiempos tan malditos.

Se acabo, son las 9 de la mañana, todo se ha terminado. Caímos, yo con ellos por la madrugada; naturalmente las barras por fin cambiaron de lugar. Alguien o algo me dice que espere, que aún no ha acabado, que en 6 años van a sacar más actas electorales.

Ensayo de un discurso de graduación

2006-06-28T20:53:00.000-05:00

Seguramente deberia llevar algun epigrafe popular: "The long and winding road that leads..."; alguna alusion parecida. Despues tendria que hablar del pasado, compararlo con una forma común para que la siguiente ocasión que cada quien viera su corbata tuviera miedo, prisa o resignación. Convertiria todo eso en un conjunto de palabras discordes, asincronicas, caoticas y entonces todo lo uniria en una sola palabra de despedida.

Vería sus rostros conmovidos y preocupados, alertandos de ese futuro inevitable. Hablaria de gratitud, de paternidad, de enseñanza y al final exaltaria las cualidades individuales que nos trajeron hasta ahí y no caería en el egoismo. Hablaría de cambiar la vista, de alzar la cara y hacerles creer que son una máquina del tiempo (por que lo son). Sonreirian, verian su reloj, a sus amigos, a sus padres y yo fingiria que todo esto sale de una hoja de papel y entonces, todos apresurados me escucharian decir que estos tiempso que se han ido no volveran; veré sus lagrimas. Pensaré en al ultima palabra, la que finalizara de manera amena tan teatral acto, agacharé mi cabeza y cuando tenga la palabra lista miraré a todas las butacas vacias aún reclinandose porque esas rafagas se abrieron paso violentamente hasta la puerta.

Ejercicio acerca de "El barril de amontillado"

2006-06-01T22:34:00.000-05:00

Hay un cuento de E. A. Poe que me gusta mucho. Afortunadamente fue el cuento elegido para la sesion de taller del sabado pasado y aprendi muchas cosas acerca los mecanismo que trabajan por debajo de un cuento. Y a decir verdad, me ha puesto a pensar muchisimo. Entonces el maestro Chimal ha propuesto un ejercicio relevante a este texto ("El barril de amontillado"). He aquì el resultado:

Las barricas de Montilla no se llenan en un solo día, ni mucho menos poniendo al tope cada barril con líquido. Poco a poco los barriles van tomando en su interior los sabores y propiedades del vino, hasta que este es ya parte de ellos.

Fortunato nunca llamó mi atención, ni yo la de él. Y no era para nada necesario. Hacía tiempo que yo había dejado el protagonismo en las "altas sociedades" de este lugar, y entonces mi apellido me seguía cual inútil sombra. Sin embargo como sucede en este tipo de sociedades, las noticias de la gente mas importante afectan, o fingen afectar a las personas menos importantes. No era un caso extraño el que tuviéramos que acudir a alguna reunión que significara la bienvenida de algún nuevo miembro de la familia de Fortunato o algún otro hecho; incluso desafortunado para él. Era imposible faltar a dichas reuniones: toda la gente se encontraba ahí; gente útil y apreciable.

Con el tiempo empecé a detestar las galas. Mis amigos empezaron a morir o a mudarse y en las ultimas ocasiones estuve solo bebiendo algún trago de moda; vulgar e insípido.

Era momento de su discurso para conmemorar su vuelta a la libertad que le había quitado el matrimonio; incluso un motivo tan poco digno le hacia merecer una gran gala (era una ofensa). No repetiré sus palabras, solo diré que me llamó desde el estrado y me hizo subir. Yo accedí a todo con gracia (quizás un poco tambaleante por culpa de sus malos tragos) y entonces, frente a toda esa gente preguntó ¿Cuál es su nombre? Ese fue un insulto imperdonable.

¡Anuncio festivo!

2006-05-31T17:03:00.000-05:00

Hace tiempo que no vivia un lunes. Los que hayan vivido cerca de una rutina y algo maravilloso la haya roto saben de lo que hablo. No hablaré de lo maravilloso, ni enlistaré las acciones de mi lunes, pues son pocas por eso fue un "lunes". Hoy quiero anunciar que he terminado de escribir mi cuento; que estuvo detenido por casi un mes y hasta ese lunes volvio a tomar forma para mi.

Aún falta el periodo de correción, de destrucción (en el respectivo taller de cuento) que disfruto de manera didáctica. y el de publicación (risas, muchas risas). Hecho el anuncio es momento de despedirse.

Vive Latino 2006

2006-05-16T22:25:00.000-05:00

La oportunidad que brinda un festival de este tipo (ver a muchas bandas tratando de lucirse) es fascinante. Algunos lo hacen mejor que otros pero los resultados suelen ser benéficos para todos; a pesar de las incoherencias de organización, como la invitación al concierto de bandas como Amaral (yo no dudo de su calidad pero su estación de radio es otra).

Parece que las bandas nuevas son refritos quemados de bandas extranjeras (Satin Dolls); quienes a diferencia de muchas bandas indie no cuentan ni con disco y están en el “Vive” (es triste la inclusión de estas bandas en el cartel).

Existe también el tema del pop: bajaron a Amaral por ser “poperos” pero a Maria Daniela le dieron una ovación impresionante, y que decir de Porter; no digo que los traten con la misma cuchara sino de la aceptación del POP. La gente parece odiar al POP repitiendo un discurso viejo de los “rocanroleros” (nótese la regresión al pasado en ese adjetivo).

Pero ya tomando el camino de la sombra hubo cosas magnificas este año: esa abertura a la caja del tiempo que saco a Fors, Bonn, Aguilera, Romo, Chiquis, Cala y la inclusión de los aún en circulación Lino y Héctor de “La Lupita” y de Rubén de Café Tacvba; haciendo interpretación de temas clásicos del rock nacional y de esa canción mítica de los caifanes que apenas pudo cantar Sabo pues el publico le tomó la palabra con un impresionante coro. Una presentación memorable de la “Gusana Ciega” aún con lluvia, pero con el atardecer impresionante muy a lo lejos. “Austin” presentando la calidad de sus músicos a pesar de las fallas tecnicas; su presentación espacial salida de un cuento de mala ficción, pero que nos funciona para imaginar. El regreso de los tres, que aunque no los conozco bien, puede verse en su gente quienes son: con el baile, la risa, los gritos...Zurdok fue decepcionante. Chetes y Vaquero tratando de demostrar que Zurdok (el verdadero) no esta sobrevalorado; “el tiempo dirá”. Y un Jumbo que a pesar de las ausencias se ve sólido, divertido e intentando dejar de ser ese “pequeño gran rockstar” suena a lugar común y lo es, pero superar su primer disco que bien sorprendió a muchos será difícil. Fobia como la cereza del pastel tocando lo predeciblemente esperado y agradeciendo que los hayan vuelto a subir a un escenario; puede sonar a escepticismo pero me gustó mucho su actuación; trato de ser objetivo. Llueve sobre la ciudad de “Los Bunkers” haciendo corear a los dolidos; buena sorpresa me dejo esta banda. A diferencia de los Planetas que parecían tener problemas de audio y un show poco divertido, quizá tedioso aun para los que esperaban mas de unas cuantas canciones; la adición de piñatas y que estas fueran ignoradas de verdad me tiene confundido (parecen ser una buena banda pero su acitud deja mucho que desear).

(Eso fue lo que yo vi, los comentarios acerca de las sobérbias actuaciones de otra bandas obviamente le corresponderan a otro).

Clausura por parte de MSN

2006-05-04T20:16:00.000-05:00

Ayer me entero de la advertencia por parte de MSN a un amigo (quien cuenta con un "MSN space") donde le dicen que de no quitar las imagenes que ofenden al reglamento de MSN su "Space" sería clausurado. Hoy, la amenaza fue cumplida. El asunto es que las imágenes reprimidas por este prestador de servicios gigantesco eran piezas de caracter artístico: Dalí. Entonces ¿el arte está siendo censurado? mientras todo el mundo sucede con su habitual ritmo incesurable; mientars otros contenidos gozan de los libertinajes que el dinero da y que también el televisor no sólo soporta sino que tambien disfruta. Este mundo ya me atemoriza más de lo usual.

Say hello to "Still play in the garage"

2006-05-02T22:53:00.000-05:00

Quizá el nombre salió de la nada, o quizá vino hoy a significar el desorden "garagero" que teniamos arriba del escenario; no debido a la euforia desbordada de nuestros fans (risas) sino al verdadero desorden de papeles, bases de guitarra y microfonos que teniamos. Pero asi fue la primero tocada del "Still play in the garage"; con sus errores, con sus coros y aplausos que no esperaba.

"Even if you cannot hear my voice"

El Set-list, con nuestro extraño cover de "The New", la inclusion de Razorlight y hasta panda (pero en esa no participe yo).

Toda la alineación; ¡Rayos! sólo eramos dos. EN realidad, el Still play in the garage cuenta con 4 miembros, pero esta vez sólo dos hicimos el acto (yo, Fernando en la guitarra, voz y piano y Diego en la guitarra y voz).

"Live act"

2006-04-25T20:22:00.000-05:00

El auditorio de mi escuela: la Vocacional 1 (¡duh!).

Gracias al Doc por los excelentes diseños.

El Camino

2006-04-21T20:35:00.000-05:00

Encontró el camino y lo siguió; jamás pensó en renunciar, era una empresa que debia terminar no importando las consecuancias atemporales. No supo que el desierto es mortal, que los caminos de arena son infinitos, que las vidas de los hombres son insignificantes ante las vidas de los planetas, que ni sus huesos descansarian eternamente sobre la tierra.

Poesía MSN e intentos igual de errados.

2006-04-14T00:47:00.001-05:00

Siento como si tuviera algo que decir pero no tengo nada. Harán bien si dejan de leer ahora por que no habrá nada que les sirva para sus vidas futuras; para el ocioso, por favor, sírvase de continuar. Hablaría de la "poesía de MSN spaces": es muy triste pues muchos tienen ganas de escribir (aunque sea de la novia que se fue o al revés) y aunque los intentos no son de lo mas "brillantes" (y varios son copias de otras copias) no dejan de ser intentos. Ah si, triste por que encuentran gente que les dice que escriben bien y todo, se les sube el ego, se sienten poetas...etc.

Tengo una amiga con la que jugaba ser poeta, y pues era divertido, por que al final resulto que la practica funcionó; y ahora escribe sonetos, versos medidos (no estoy seguro de como se le denomine, pero refiere a lo mismo), libre...etc. La verdad yo ya le estaba dando su respeto como poeta; no era Pita Amor, ni tenia intenciones de hacerlo, pero no era malo, no no no. Entonces viene y dice "acabo de conocer a una poeta que escribe genial, mucho mejor que cualquiera que haya conocido", naturalmente me sentí incluido. Y ¡oh! mi gran ego se hizo presente. Así que le saqué la información de la susodicha poeta, y me dije "Fernando trata de ser objetivo, no te guíes por tu ego enfermo y sucio". Empecé a leer buscado ese algo que maravillaba a mi buena amiga, pero nada, se los digo, no había nada. Sinceramente fue muy decepcionante.

Uno sabe cuando tu texto ha trascendido (aunque sea un poco, poquito): cuando alguien lo comenta y te dice "se siente feo, o raro, pero esta bonito; tú me entiendes". Por que aunque esta persona no sepa de literatura, y tampoco sepa quien diablos es Cervantes, tu escrito transmitió lo que querías que transmitiera. Y eso no pasa en esa "poesía" de MSN; anduve por muchos espacios de amigos, y amigos de amigos, sin encontrar algo real. Encontré poemas larguísimos, que me aburrían y que me decían lo mismo en todos los espacios. Yo no se como entenderlo ¿es mi sobrado ego? No estoy diciendo que yo sea un "Carlos Oribe" pero algo de poeta hay en mí y eventualmente voy a sacarlo de mi mente.

Fin del tema "Poesía MSN"

Estoy intentando hacer el ejercicio que propone my master. Pero no puedo decidirme, espero hacerlo pronto. Quisiera ser un comunista, pero en algún tiempo de mi vida creí en ello, entonces no seria válido. También quisiera ser un cursi enamorado, pero ya lo hice en algún cuento mío y el resultado me aterró (al principio); ahora me acepto como el cursi que soy. Es mas difícil de lo que parece: suelo escribir convirtiéndome en gente que quiero ser, y no al contrario; esta no es la instrucción exacta del ejercicio, pero lo figuro de esa manera, acaso por mi edad.

A falta de mejores ideas, esbozare (improvisaré) un breve relato.

Salió del lago y caminó sobre el buscando a la Luna.
-- ¿Donde te habías metido? ¿Crees que los enamorados no van a venir hoy?
--Y tú crees que la gente aún se enamora; estuviste demasiado tiempo sumergido.
--¿Si? no me digas cuanto, espero figurármelo.
-- Quizá sea tarea difícil, quizá no.
Se cuestionó sobre el lugar donde se encontraba: un lago rodeado de un bosque y la luna parlante. Supo que eran tiempos poco precisos por que la gente aun podía caminar sobre las aguas. No acertó a recordar su nombre; se aventuro por Jesús, pero le parecio una burla muy desagradable. El cielo tenía millones de estrellas brillando; nunca había visto nada parecido. Así que hizo algunas conclusiones acerca de su creador y de los deseos del mismo. Si, tenía un creador. Decidió rendirse e ir por la Luna para preguntarle.

--Me rindo ¿Cuánto tiempo estuve sumergido?
--¿Por qué me preguntas a mi? ¿crees que te estuve vigilándote todo el tiempo? Miles de historias se escriben ahora, y por cada una de ellas suceden millones, y ¿tu esperas que yo me quede sólo a ver la tuya?
--Pues si, aunque no te culpo por no hacerlo.

Pensó en lo que vio cuando estaba sumergido, pero no encontró nada; había sido como un sueño negro. Entonces una estrella se acercó; esta bailaba de muy graciosa manera entre las demás estrellas. Se humanizó y dio un beso al hombre.

--Gracias, pero ¿por que me besaste?
--No lo se, es lo que he querido desde que nací.

Del otro lado de la verdad; en la mentira. El escritor intentaba demostrarle a los lectores que la estrella había nacido apenas instantes antes, solo con la misión de besar al hombre, que la Luna era eterna pues el escritor no había tenido que inventarla y que el hombre no estuvo ningún tiempo sumergido; que es un blasfemo, que en su ciudad solo se ven 5 estrellas y que a la manera de Goethe este es su espacio para ser Dios.

Creo que logré algo parecido a lo que planteaba la convocatoria de Alberto; no deja de ser un fracaso y una pésima historia. Pero algo hay de relación entre lo propuesto.

Veto a la "ley televisa"

2006-04-12T22:58:00.000-05:00

Me asombra que con tanto buen diseñador por aca, ande está foto corriendo; pero bueno, no se trata de eso. Y si de esta ley egoista y obviamente benéfica para esta monstruosa empresa.

¿"Myspace"?

2006-04-11T22:13:00.000-05:00

Es un asunto rarisimo, no, "bizarro" encaja mejor. Me suscribí para ver las curiosidades de una amiga (Aracely), y me dieron "myspace". Y ¿Qué se hace con una cosa de esas? ¿Es un artefacto de sociedad? Yo no soy lo que se dice social; le hablo a mi perro por que no me contesta (quizá exagero).

Entonces llegó el momento de hacer amigos. Mmm, soy timido y me tardé un día en empezar a invitar gente: digo "¿quieres ser mi amigo?" (si mi psicólogo me viera estaría orgulloso de mi). Tambien evadí eso, como buen enfermo, pues invité a gente celebre. Entonces cumplí una de las metas sociales mas grandes de mi vida: soy amigo de OASIS, de Ben Folds, de Paul Mccartney (¡wow!), de Decaido (¡duro muchachos!), de Goma (Still i wake up in the morning thinking of you) y por supuesto de Aracely.

Claro que solo tengo 12 visitas (risas burlonas) y no es que yo sea muy visitado en mis espacios (que se limitan a este blog) pero nunca habian sido tan pocas. Asi que como lo hace Jose Antonio "a seguir metiendole cosilla y media pa´ que levante" o conformarse con un cómodo blog sin mas pretensión como este.

(Estúpido "myspace"; me borra las letras que llevan acento).

Sooooooooooooooooo México can´t wait (concierto de ¡OASIS!)

2006-04-01T22:28:00.000-06:00

We see things they´ll never see...you and i, we´re gonna live forever.

Someday you will finde me, caught beneath my penthouse, with a champagne sueprnova in my hand. (modificacion local)

Ciudad de México a 31 de Marzo del 2006

Salía de mi casa pensando que debía cuidarme las espaldas, ver bien los coches cuando cruzara la calle y no equivocar de dirección en el insoportable metro (aunque ahora se portó más soportable). Sólo una estación y desde lejos veo ese domo coronado por unos cuantos puntos rojos; ese es el lugar y hoy (ayer) esa parte del tiempo que tanto había esperado.

Salgo y todo mundo quiere “comprarte tu boleto”, camino hacia las puertas de acceso, veo algunas playeras que rechazo pensando que adentro habría algo mejor; algo “original”. Entro y camino hasta mi sección, veo las cosas oficiales y nada vale la pena salvo un llavero y una playera que me queda enorme; así que solo compre el “llaverito”. Llego a mi lugar y no se ve nada: una endemoniada bocina me tapa el lugar de Noel y Liam. Pasa el tiempo y me “reubican” en un mucho mejor lugar; bendita sea mi mala suerte.

Entra Vaquero y canta sus cancioncillas (poco trascendente en realidad; salvo una vieja conocida de todo el mundo “abre los ojos”). Tocaron 6 o 7 y se fueron, y de nuevo las luces generando la espera de años. Me encuentro a George y no lo dejan sentarse al lado mío (había un lugar vació al lado de mi). Caen las luces y él corre a su lugar, yo me planto en el mió y empieza Fuckin in the bushes haciendo un preludio a lo que estamos a punto de presenciar: “la banda mas grande del mundo”. Turn up the sun con una energía impresionante; ese Liam extrovertido e intimidante; y un Noel ya maduro haciendo su trabajo. Sigue “Lyla” y todos cantan “HEEEEEEEEEEEEEEY LYLA”: uno de los momentos de la noche. Después Bring it on down; obtiene menos respuesta que las anteriores y Cigarretes and alcohol; canciones que evocan imágenes de los primero días de esta banda.

(Quizás vaya olvidando el orden de las canciones; lo siento).

Se va Liam y empieza The importance of being Idle; que les sale mal al principio y la repiten. Acto seguido Noel toma la guitarra acústica para regalarnos otro de los grandes momentos de la noche: The Masterplan ¡impresionante! Vuelve Liam y tocan la clásica Morning Glory con un enorme WEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEELL. Acquiesce con gran respuesta y un coro enorme. Quizá siguió Songbird (no lo recuerdo bien).

Empiezan la batería con ese ritmo que todos conocemos; el mismo que nos hace esperar el “maybeeee”; canción que también dedicaran a México. Mucky fingers haciendo cumplir las prediciones del doc. Enseguida The Champagne Supernova o ¿Wonderwall? Como ya he dicho no recuerdo el orden de las canciones. Creo que esta fue antes, pero también aunque muchos no la conocían tocaron A bell will ring. Para finalmente seudo despedirse haciéndonos corear el “toniiiiight...i´m a Rock&Roll Star”.

Las luces no se apagan, y entonces el “encore” se vuelve evidente: ¡Supersonic! Después The meaning of soul que recibió mejor respuesta de la que yo esperaba. Y entonces Noel deja escuchar el acorde de Do y varios conocedores se dan cuenta de lo que está por venir: Sooooooooooooooooo Sally can wait; si, Don´t look back in anger. El final es inminente, algunos piden hello, let there be love pero nada de eso funciona cuando encienden las luces y alguna chicas se ponen a bailar con My generation finalizando así aparentemente la tercera visita de “la banda más grande del mundo”. Los animos por escuchar let there be love quizá fueron oídos y en el sonido local pusieron tal canción, dando lugar a un momento muy emotivo en el que los “muy quitados de la pena” como yo, y otros tantos miles cantamos let there be love esperanzados de hacerlos volver; no lo logramos, pero la noche, para entonces, ya había sido un éxito.

(No pedi permiso apra usar esa foto, en dado caso, pido una disculpa).

Bienvenidos sean los elegidos

2006-03-29T22:33:00.000-06:00

Bienvenidos sean los elegidos, por favor repitan el experimento que yo aqui he realizado.

El asunto está en armar una lista de los 10 latinos mas influyentes, importantes, "cool" o dignos de mención. No se para los demas (y lo mas seguro es que no) pero estos son mis 10:

1. Jorge Luis Borges: no solo es creo yo el autor latinamericano más grande que haya existido; precursor (creador) sin duda del "Realismo Mágico" y su "boom" con gente como García Marquez y Cortazar; creador de generos, amante de la literatura y un poeta casi impecable (y digo eso por que al pensar en su perfección dejaria de serlo). La obra de este hombre ya es considerada un clásico, y tambien un clásico que tomara su lugar, con el tiempo, entre lo más grandes de la literatura universal.

2. Adolfo Bioy Casares: este es el autor que siempre he querido ser. El hilado de tramas (en su mayoria interpersonales) con esa vestimenta fantástica; la imaginación desbordada y, sin duda los argumentos de la ciencia ficcion llevados a un plano secundario por los personajes lo hacen de los escritores más influyentes en las literaturas posteriores.

3. J. J. Arreola: Gran cuentista mexicano. La diversidad valiente de sus textos; que van desde una feria de pueblo hasta algun cientifico que vacia las arcas de los ricos con un proyecto para llevarlos a todos al cielo, hacen agradecer al lector por una obra que no se repite.

4. Juan Rulfo: cuando lei a Rulfo, lei ese México que no conozco, que me figuro como algo tranquilo, pesado y casi aburrido, pero revuelto en una trama fantastica o a veces hilarante (jamás había reido tanto con un cuento). Lectura necesaria en latinamerica y clásico de la literatura iberoamericana.

5. Xavier Villaurrutia: he leido poco de él (su novela y unos cuantos poemas), pero mi identificacion con su pasivismo ha sido inmediata: hablo de su forma en que hace actuar a su personaje en Dama de corazones. ¿Importante? pocos no quieren tener un Xavier Villaurrutia en su vitrina.

6. Ricardo Flores Magon: Según mis lecturas de la Revolucion (evoco tambien a que en nuestra historia, como en casi todas, existen muchas versiones) a este hombre se le debe gran parte del movimiento de Revolucion mexicano. La resistencia que tuvo desde una silla de periodista exiliado en Estados Unidos, las distintas traciciones sufridas y su constante lucha de consciencia para ayudar a los liberales armados, asi como la creacion del PLM le merecen un lugar en ese monumento cerca de Reforma que le ignoró.

7. Pita Amor: ¡Qué mujer! poeta, hermosa y atrevida. Me parece que hay varias anecdotas acerca de ella. De la que destaca cuando estuvo en un coctel de "ricos" llevando puesta una gabardina. Victima de las criticas de esas mujeres envidiosas y groseras, ya que no llevaba un vestido decente hizo lo increible: se quitó la gabardina mostrando toda la belleza de su cuerpo al desnudo y provocando las envidias de las asistentes a la fiesta.

8. Fito Paez: Lo nombró pues es al que más conozco de esta escuela de musicos argentinos: Charly Garcia, Spinetta, Lito, Calamaro. Fito como un hombre sincero, despreocupado, arrogante y loco desde su espacio con cuatro pianos, o cuando solo tiene uno. Fito tambien, como un músico sin miedo, con orgullo de lo que escucha y con ese buen habito (que creo va desapareciando en él) de volver al cajon de los recuerdos y tocar alguna cancion de amor que no sido tocada en años.

9. Astor Piazzolla: el puerto de Buenos Aires hecho hombre y un bandoneon; "cuando voy afuera a mostrar mi musica, la gente no escucha tangos de Astor, sino al puerto de Santa Maria del Buen Aire".

10. Gustavo Cerati: un musico capaz de competir con lo europeos, pero dejado a un lado por u condicion de foraneo. Yo no digo que sea el creador del Rock en Español o algo por el estilo, pero si merece un lugar junto a otra bandas a nivel internacional ¿por que no estuvo en el "live 8"?

Paso la cadena a:

mmm no tengo idea, ya MaMe puso a casi todos los que tienen blog, bueno ya:

Arbusto
Centinela
Decaido
Juan

¡Protesta!

2006-03-22T19:52:00.000-06:00

Me encontré este documento en las fruslerias de mi familia.

PD: No soy comunista ( No Humberto, no soy).

25 de Febrero

2006-03-21T22:21:00.000-06:00

Ya se que es tarde, pero hasta ahora se me ha ocurrido algo de naturaleza Borgiana. Pues como algunos saben en ese día se conmemora su fallecimiento (20 años de aquél suceso). Aquí ofrezco esta ¿minificción? acerca de este hombre que tanto admiro.

...y cuando nada existía, y sólo Borges era capaz del habla, llegó la "realidad" y, a la verdad la convirtió en fantasía.

I wanna talk tonight...

2006-02-24T20:43:00.000-06:00

Salió del club, el desierto urbano le atormentó hasta que llegó al habitual cruce de trabajo. Lucía un brillante vestido verde fosforescente, cuando un hombre la miró a los ojos; quizá el estaba mas ebrio que ella (cosa que era aun más benéfica); él sacó los billetes y ella se tomó de su brazo. Fueron al Palace. Dieron inútiles vueltas bebiendo limonadas y entraron al cuarto del hombre. La sentó, pudo ver la guitarra, el Jack Daniels casi vacío y otro esperando. –…Want some?—. Ella accedió, notó como él a pesar de tanto alcohol tenia una resistencia temible (o quizás un ensimismamiento).

Tomó la guitarra. –play something. “Shut up” intento cantar algo que era apenas descifrable; quizá la goma de mascar que estorbaba. Le recriminó su enojo, le pregunto que quería; de hace tiempo empezó a sospechar sobre su conducta. Él no contesto, tenía la mirada perdida. —you are looking really bad. “Something is hurting me right between the eyes”. No importaba todo el lujo, ese lugar era una pocilga. Salieron, caminaron por aquel desierto ruidoso y llegaron hasta donde ya no brillan esas luces. Le mostró su viejo vecindario, su vieja casa, le contó que era lo que ella quería de la vida y que obtuvo. Le hizo saber lo afortunado que era, el valor de una familia aún con lo problemática que fuera. Él lo creyó todo. En estas conversaciones transcurrieron horas sin que pudieran darse cuenta. —Now all your drems are made of strawberry lemonade. Volvieron caminando hasta el hotel. Él le dijo que tenia que irse, debía volver a su lugar, a la derecha de un escenario, a la izquierda de su hermano en el foco del mundo. —but, i´ll be back another day.

Esa ciudad hace ancer amigos tan fugazmente, que su genesis puede durar solo una noche. Siempre con la promesa de volver de vez en cuándo para hablar toda la noche, hasta la luz del alba, acerca de cómo salvaron sus vidas y asi ver como son juntos.

Estas palabras de despedida le llegaron tiempo después de su partida, en un disco: “The Masterplan” de Oasis.
Talk Tonight
Sittin' on my own
Chewin' on a bone
A thousand million
Miles from home
When Something hit me
Somewhere right between the eyes

Sleepin' on a plane
You know you can't complain
You took your last chance
Once again
I landed, stranded
Hardly even knew your name

I wanna talk tonight
Until the mornin' light
'Bout how you saved my life
You and me see how we are
You and me see how we are

All your dreams are made
Of Strawberry lemonade
And you make sure
I eat today
You take me walking
To where you played
When you were young

I'll never say that I
Won't ever make you cry
And this I'll say
I don't know why
I know I'm leavin'
But I'll be back another day

I wanna talk tonight
Until the mornin' light
'Bout how you saved my life
(You saved my life)
I wanna talk tonight
(I wanna talk tonight)
'Bout how you saved my life
(I wanna talk tonight)
'Bout how you saved my life
(I wanna talk tonight)
'Bout how you saved my life
(I wanna talk tonight)

'Bout how you saved my life
(I wanna talk tonight)

I wanna talk tonight
I wanna talk tonight
I wanna talk tonight

¿Y si John despertará?

2006-02-18T21:49:00.000-06:00

¿Y si John despertará? Se levantaría e iría por un café. Seguro, y después iría a su apartamento, buscaría a Yoko y le gritaría tantas cosas que ni una de sus canciones hubiera podido decir tanto. Encontraría la guitarra o la guitarra lo encontraría a él. Escribiría la canción mas alarga y hermosa del mundo y la guardaría en un cajón. Saldría se cortaría el pelo y la barba; tiraría las gafas y buscaría a Paul, George y Ringo. Les propondría reunirse por lo menos en un garage y volver a comenzar; reconstruir la banda más grande que haya pisado la faz de la tierra. Lo harían, una gira mundial, pisarían México y tendrían que hacer un concierto masivo, pues ni el estadio más grande del mundo podría contener a este su público. Abriría Oasis y juntos cantarían “I´m only sleeping” Gritaríamos, lloraríamos, algunos quizás morirían al ver tanto pasar en unas cuantas horas. Ringo tomaría el ritmo con una enorme sonrisa, George solemnemente ejecutaría “While my guitar gently weeps”, Paul recorrería Penny Lane desde la tumba de Eleanor Rigby. Y John, John nos llevaría desde los campos rojos hasta los lagos hindú de una día en al vida. Todos juntos, sin poder comprender como 4 tipos pueden lograr algo tan impresionante y emotivo. La despedida se alargaría. Ellos no podrán negarse a este público que les ha dado todo lo que tienen. Y pasan horas y la gente sigue inmóvil, con la misma energía y emoción del principio. Entonces llegarian los años, las décadas y las demás giras para ver ese concierto donde todo material se ejecutaría. El cajón de Joh llegaría hasta el escenario y tocaría la canción mas larga y hermosa del mundo; canción que es tan larga y hermosa como su vida y muerte.

"Ladies and gentlemen, they say the show must go on, but they never say why"

2006-02-13T22:05:00.000-06:00

You Are Kermit

Hi, ho! Lovable and friendly, you get along well with everyone you know.
You're a big thinker, and sometimes you over think life's problems.
Don't worry - everyone know's it's not easy being green.
Just remember, time's fun when you're having flies!

The Muppet Personality Test

Asesina de ancianas ("Mata-viejitas")

2006-01-26T23:01:00.000-06:00

Hace algunos meses comencé la re-lectura de las narraciones policíacas de E. A. Poe. También por aquellos momentos una noticia de la "yellowpress" llamó mi atención: en varios casos de asesinato realizado por la asesina de ancianas habían encontrado un cuadro. Serian quizá dos o tres cuadros; el rostro de una bella mujer. Entonces, la prensa sensacionalista logro su objetivo. Si, me transmitió ese animo de buscar fantasías en lugares donde ya fue buscada sin éxito, y yo tampoco lo obtuve. Lo pensé: comprar todos los periódicos, pegar los recortes en mi cuarto, analizarlos, fumar, beber, comprar una chimenea...etc. Deserté, y la noticia también se alejó de las primeras planas.

Hoy la noticia vuelve " Cae la Mataviejitas". Y estaba justo en mis narices; en la calle por la que cruzo casi diariamente para ir a cualquier lado; a unos metros del metro (abusando de la cacofonía).

Ahora todo es distinto y quizá sea la exageración que brinda la cercanía, pero siento que la he visto antes, ir al mercado de plaza, caminar entre las calles con ese mismo atavío. Naturalmente yo no confió en estas palabras, pero aún así al ver la casa, recuerdo cuando pasaba adivinando quién podría vivir ahí "ahí no vive nadie" la casa luce muy vacía. No era cierto. Ahora ya no vive nadie.

No veo la forma en que yo hubiera podido dilucidar el caso; es literatura.

Cinco habitos extraños (juego)

2006-01-19T22:55:00.000-06:00

Agradeciendo el (dudoso) honor, aquí mis cinco habitos extraños:

-Intentar adivinar las letras de las canciones POP ( presumo de haber acertado en varias ocasiones).
-Dejar libros a la mitad, despues de calificarlos con un -Basura!- pobre "Tiempo transcurrido".
-Ir al Mixup y ver los discos que ya tengo.
-Cantar, cantar, cantar.
-Vestirme con la playera de Pumas cuando haya partido (por años crei que era una cábala).

Simbolos

2006-01-17T23:38:00.000-06:00

Como una linea descansaba en la carretera. No se levantaría hasta colocar "una más" en el pentagrama; solo podia tejer silencios. Superposicionaba recuerdos, colores, acaso sentimientos; pero el pentagrama no entendia nada de eso. La carretera anunciaba un caballo rojo, cabalgando apenas sobre el concreto. Se escuchaba una cancion, que era muchas canciones, como notas de un rayo de sol; miles.

Yacía girando entre el cielo y el coma. Imaginaba otro lugar, alguno de compasion artistica y no de lugares perdidos. Su necesidad inmutable, obedecia al viejo bandoneon que daba vueltas distantes e imperceptibles. Un llano oxidado: fotografia de distintos lugares: siempre la misma.

El caballo empezaba a tomar la forma de un rio rojo, donde la luna de los pobres reflejaba luces agonicas. Él no pudo mas que sentirse tranquilo, pues ningun satelite lo alcanzaba, no habia lazo que lo ayudara a salir, ni cambio que derribara el tiempo. Decidido su destino opto por el unico camino disponible: ponerse de pie.
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Algo tenia que entrar en tan oxidado blog como este. Este texto no es más que una conjuncion y quizá arreglo de palabras con el fin de formar una historia a partir de varias canciones populares.

Maradona no es Dios, por eso es tan grande

2006-01-06T00:10:00.000-06:00

"Maradona es el centro de la Creación. El Universo es su preparación y su eco. Los humanos fuimos hechos capaces del aburrimiento, solo porque de otra manera los ingleses no hubieran inventado el fútbol. Dios creó las vacas para el cuero de unos botines. El hierro, para forjar un arco. La guerra surgió para que el fútbol la simbolizara. El instinto de reproducción fue creado para que subsistieran los ingleses. Cinco jugadores nacieron para correrlo unos segundos, para darle dramatismo a una escena, o para revolcarse en una parcela de pasto una tarde de 1986. Un país, para albergar un estadio, y la civilización azteca, para darle nombre. Las palabras barrilete y cósmico, para contarlo y para recordarlo. La simetría de nuestros cuerpos, y la asimetría de nuestras habilidades, existen solo para hacer posible una zurda. El azul, que en el cielo o el mar no es más que un accidente, existe solo para el color de una camiseta. Las cantidades, la matemática, la infinita serie de los números naturales, para que el sueño de Dios lleve un 10 en la espalda."

Extracto de el blog del Arbusto Espinoso.

Pues hoy ando futbolereo y por tal quiero invitarlos a ver el blog del autor de esta fusion borges-maradona. Espero nadie resulte ofendido.

http://arbustoespinoso.blogspot.com

"...Such a beautiful place..."

2006-01-03T19:50:00.000-06:00

Paseo en Grandes Ciudades (Ciudad de México- Ciudad del Trueno)

I´m Oasis

2005-12-31T10:33:00.000-06:00

Which British Band Are You?

Coming soon...March 21, Palacio de los Deportes.

El País Secreto

2005-12-23T22:25:00.000-06:00

Aunque no existe prueba factual de lo que estoy a punto de escribir, ofrezco mi palabra de escritor* para poder aseverar las relaciones con el pais secreto.

Suele hablarse de paises secretos en juegos de costumbrismo, donde todo existe y es sólo un asunto de lenguaje la construcción de una realidad atrayente. Juegos íiricos y en su mayoría evidentes, quizá perfectamente creibles: la provincia es un país secreto. Aunque no tengo razones para contradecir esto (salvo por derecho mi innegable escepticismo) si puedo hablar de algo más real y menos físico.

Desde siempre han existido tierras, aires o aguas que han guardado civilizaciones. Todas ellas conservan mismos modelos aunque los tergiversen de maneras monstruosas (arquitectura, religion, etc.) salvo una que todos hemos podido observar y no atrevemos a relatar; debo admitir que en estas abstenciones la memoria juega un papel importante:

"...Son una raza digna de una minuciosa observación, tan distintos de nosotros que sin duda podriamos llamarles con algún adjetivo que denotara, con cuanta repugnancia rechazamos lo que nos parece grotescamente inconcebible: desorden, desequilibrio por nombrar algunos, aunque en realidad solo es una apariencia.

Caminan usualmente muy rápido y solo en pocas ocasiones se detienen a un paso más lento, donde parecen ejercitar la mente. Sus rostros afilados poseen un aspecto de determinación esencial; jamás he visto individuo de nuestra raza con un rostro parecido aún en la misma actitud. Su cuerpo les permite una versatilidad increíble: manos dispares, una de ellas muy fina y simultáneamente fuerte, con movimientos que son enormemente precisos. La otra es grande y de apariencia torpe, sirve como una herramienta de trabajos fuertes; fue capaz de cargarme. En cuanto a sus piernas y pies son ligeramente acuosos, esto puede verse mientras corren, ya que lo hacen a gran velocidad.

La arquitectura tan elemental de sus pequeñas ciudades es completamente desigual, amorfa (quiza ellos no conozcan de simetria o este orden "amorfo" sea el verdadero para ellos) pero a la vez funcionales. Dentro de estos edificios usados en su mayoría como hogares, viven individuos – que a diferencia de nosotros – son de distintos colores.

Hay una ausencia de centros masivos de congregación, no encontré templos ni juntas similares a las que nosotros relacionamos con los dioses. Tal vez han entendido que no necesitan de un orden, por ello tampoco conocen un Dios; inmediatamente puede verse que no lo necesitan.

El siguiente día es algo tan lejano que no puede incomodarles. Resultan muy afables entre si, no conocen de indiferencia. Pero tampoco de letras, al parecer no hay ánimo o necesidad de convencer a nadie o divulgar ideas. Todo funciona con un difuso (solo para nosotros) e inquebrantable orden.

Sus capacidades se acomodan – como las nuestras- a sus necesidades. Así viven en la más precisa utopía. Es ahora cuando las palabras de Moro parecen estorbar. ¿Qué hay detras del respeto mutuo? ¿Sumisión? y despues ¿Ignorancia?...Seguramente es vaga la manera de referirme al intelecto de esta raza. Ver hecho realiad este mundo de perfectas relaciones, solidaridad y ausnecia de sufrimiento ha sido algo terrible al conocer sus consecuencias "**

*La belleza de mentir.
**Extracto de las anotaciones del Dr. Oniris. en su volumen metafísico acerca del poder de creacion de los sueños.

En memoria de Benji...bienvenido sea el Dr. Watson.

2005-12-15T22:53:00.000-06:00

Después de una maravillosa y quizá insómnica lectura de varias aventuras de Sherlock Holmes, decidí ponerle como nombre a mi cachorro "Dr. Watson". Hago este anuncio para conmemorar la llegada de tan benévola criatura y también para notar sus virtudes inmediatas (gusto de presumir ¿Y?). Una acitud de docilidad, quiza pensamiento (me gusta creer). Ha tomado mi pie para recostar su pequeña cabeza y permanecer sin mayor movimiento; quiza la apariencia de un pensador, un curioso, un observador, cualquiera de ellas me agrada.

He aquí su foto:

In memoriam de "Benji"

Las advertencias fueron muchas, pero ¿como querian hacerme entender?

Despedida

2005-12-04T22:35:00.000-06:00

-¿que son esos golpes? ¿es nuestra barca que se hunde?
-no hijo, es el mar; tiene sueño.
-...pero el mar nunca duerme
-eso es por que los hombres jamás se lo permiten
-si, el mar descansa en diciembre, pero este ha sido muy corto
-o noviembre ha sido muy largo
-..papá, cada vez el ocaso es mas lejano
-...
-¿por que nunca termina de irse?
-...
-...¿papá?
-...por que los que se van somos nosotros, hijo.

Nueva casa (experimento)

2005-11-19T23:59:00.001-06:00

I
Cuando llegaron a su nueva casa, una tierna anciana les recibió. Saludó a todos los miembros de esa familia; a la tierna niña, al insolente jovencito y por ultimo a los padres que sonreían ante todo. Les mostró la casa y enseñó el jardín. En cada cuarto se detenía a explicar cada una de sus ventajas. Las habitaciones estaban interconectadas a una sala pequeña, a comparación con el espacio central que era un espejismo del pasado; las sillas finas y virreinales, la fogata encendida previamente preparada para exhibirse, las cortinas rojas tanto como el clima lo permitiese (entonces era invierno).

Ya cuando la anciana se iba les dijo –Respeten mi casa, para mi su dinero ya no vale-, así se fue perdiéndose en el campo, alejándose de esa casa rodeada de verdes briznas que poco a poco parecían secarse. No hicieron mucho caso de la advertencia y empezaron a desempacar. La casa ya estaba completamente amueblada. Por lo cual no daba la impresión de una nueva casa, ni siquiera de pertenencia, sino todo lo contrario, un terreno completamente distinto y ajeno; vivir en casa de un muy viejo extraño

Ya era tarde y la noche les invitaba a dormir. No gozaron de los fantásticos muebles junto a la fogata e impacientes fueron a dormir. Inquietos todos, nadie pudo dormir; el niño a punto de rabiar contra lo que fuera y la niña soltando un llanto incomprensible (a su madre esto ya no le extrañaba).-Es el lugar extraño lo que la hace llorar-decía.

Al siguiente día pintaron algunas paredes de la casa; cambiaron el color-aún sigue siendo lo mismo-decía el padre. Reacomodaron algunos muebles, pero la casa seguía teniendo el mismo aspecto. El padre es una maniobra increíblemente veloz removió de la pared una pintura de un inextricable bosque que escondía una casa (esa casa tal vez) al otro extremo el cuarto-ahora si es distinto todo; eso sera suficiente-dijo sorprendido. Al momento tocaron a la puerta, la madre abrió y se encontró con un señor viejo (una vejez que no se marcaba por el deterioro, sino por el tiempo).-No juegue con mi casa, su dinero ya no me importa-. Se fue sin decir más. La madre regreso y le contó el extraño incidente a su marido.-vaya tipo, se cree que por haber tenido su vida aquí puede hacer lo que quiera de las nuestras-. El padre asintió.- solo un día y ya tenemos problemas con la casa- pensó. Llego la noche y querían descansar. Fueron a dormir inmediatamente.

La tierna anciana y el hombre viejo llegaron por la noche, y usando un viejo juego de llaves abrieron la casa y entraron. Observaron toda la casa completamente distinta (no era eso, simplemente ya no era suya). Con sus pasos lentos les fue fácil no hacer ruido, y así pasaron la noche platicando junto a la fogata. Hablaron de los primeros tiempos, de las visitas al lago y del bosque que habían comprado para su sala. La familia durmió más tranquila que la noche anterior; no hubo llantos ni ansiedades.

Amanecía, los viejos se fueron. Ella al poniente, donde el sol tenía esa luz fría de la mañana. El se acerco a la luna, siguiéndola sin cuestionarse por nada.

Siguieron desempacando y tratando de acomodarse en semejante casa. Decidieron comer en el jardín. Una mesa y la sombra de un roble les acompañaron todo el día. El árbol era enorme y sus puntiagudas ramas carentes de hojas producían una sombra que cubría completamente el jardín.

Prendieron la radio. Sonaba un viejo tango y ese tiempo recobrado los fue tirando sobre los sillones. La música trajo el fuego y este a su vez el tocar de la puerta. Pero nadie hizo caso. Ese primer encanto con la casa no se los permitió. Los cuatro desconocidos durmieron sobre los sillones su tercera noche.

II
La policía llego a la casa avisada por una llamada muy extraña. Cuando arribaron al cuarto principal, los cuerpos fríos y estáticos de la familia yacían sobre los sillones. El perito no pudo resolver nada- están muertos pero no hay ningún indicio de asesinato o hipotermia, pensar en una muerte natural es absurdo. Recogieron las necesarias evidencias y se fueron. Era un pueblo pequeño y a nadie le importaba el desenlace; jamas volvieron.

III

El tiempo hace a los caminos más largos-penso el viejo. Un auto negro y brillante esperaba a los dos viejos sobre la carretera custodiada por un inextricable bosque, que resguardaba la parte trasera de la casa. La maquina arrancó sin el menor ruido. ¿A donde vamos?-dijo ella. Lejos de esta casa, este anoranza y esa culpa sin consecuencias es insoportable-. ¿Algún día seremos perdonados?-. es allá a donde iremos. - ¿Al perdón se llega pronto? -Si, para Él es poco, serán sólo algunos años. -Nunca ¿verdad?-.-...-.

Walking fields of gold (aunque sea por un momento)

2005-11-14T03:17:00.000-06:00

Me gusta. No lo sabe. Lo encierro en una mala criptografia sin saberlo. Lo lee. Me delato. Lo sabe. Imposibilidad (larga historia).

Asuntos de realidad vueltos en sueños

2005-11-07T22:20:00.000-06:00

Resulta que estaba bromeando acerca del nombre de un animal. Entre los posibles nombres salió el de hasta ahora mi escritor favorito. Si, el mismo que habla del tiempo, del infinito, de los detectives y de la poesia de una sola linea; el capaz de mentir con perfecta integridad, si, Borges. Segui con mi vida hasta que la noche me obligó a dormir. Cerre las conversaciones, publiqué algo espontaneamente e hice sonar musica que ayudara a los sueños. Lei unas cuantas historias entrelazadas de Rulfo, y sobre ellas acomodé la almoahada y comencé a dormir.

En este sueño no hubo espacio para mis deseos. Estaba sentado sobre la litera (la parte superior), y un leve golpe me hizo mirar a la puerta. Espere unos segundos mas, hasta que el golpe regresó y no tuve mas que ir al encuentro del desconocido; cuan equivocado estaba. Entró y lo deje sentarse en mi unica silla; azul, polvorienta pero no pareció importarle. La luz permanecia apagada, solo un pequeño haz de luz lunar iluminaba por la ventana. Me miró reclamante y señalo al perro; un pequeño cachorro negro. Le dije que no preocupara, ese asunto era nimio y sin duda le encontraria un mejor nombre. Ya se levantaba cuando miró mi librero; el Aleph, Ficciones, el Libro de Arena. Los tomó entre sus manos y dijo -jamas los he leido ¿son buenos?-. Me quedé atónito ¿Que si eran buenos? magistrales señor replique,-lo imaginaba, eso dicen todos-. No pude agregar algun otro comentario, puesto que en realidad asi me lo parecen. Le pedi que se sentara de nuevo. Recargo su frente sobre su bastón-¿Puedo preguntarle algo Señor Borges? le dije y entonces me senti no más que un niño. Me miró con algo de enojo o muy marcada seriedad, no lo se. Un silencio como el que siempre habia querido vivir se adueño de nuestras miradas; total, integro. El silencio se alargó hasta el final, ahora mismo me dispongo a romperlo, espero alcance el tiempo para terminar por que ya tengo sueño.

Las balas no...

2005-11-03T22:33:00.000-06:00

Dejó el arma a un lado. Me había apuntado para probar mi visión; padezco de una extraña enfemedad en los ojos que junto a mi ingenuidad dan resultados vergonzosos, incluso cómicos. Continúo su historia que es tan larga y de algunas maneras inexpresable para mi, que seria injusto contarlas a detalle. La manera en que este hombre lo hace no solo enaltece la verosimilidad del relato (aunque lo complete en perfecta armonia con la ficción), sino que el tiempo transcurre de manera viva e impresionante, tanto en sus palabras, como en la historia.

Así, me contó de los enormes hoyos creados en alguna region de la asia central, donde los perros mas grandes y feroces son atrapados con hombres misóginos. Y si estos concluyen satisfactoriamente la batalla contra la bestia, tendrían completo derecho a su misoginia.

Hizo una pausa, se levantó de su cómodo asiento rojo con bordes dorados, y se dirigio a la puerta. Volvío con una espada muy antigua, pero a la vez pequeña; tal vez 15 cm de largo. Empezó a jugar con ella sobre la mesa, cortaba pequeños trozos de tela de colores o espumas que adornaban el centro de la mesa. Lo hacia con una destreza natural, un encanto sereno; supuse que lo habia aprendido en alguno de sus excentrico viajes. Finalmente me volteo a ver con esos ojos de menosprecio que suele tener.-¿Que hace?-me preguntó. Yo me senti algo avergonzado, y con miedo dije-Viendolo jugar con su extraña y muy fina espada. Me volvio a mirar de esa manera,y dijo- Disculpe no haberlo invitado a comer a la mesa.

Fin

He agregado algunos vinculos (queria ver si funcionaba), espero que a las tres personas que ven esto les agrade.

Para soltar las letras...

2005-11-01T22:35:00.000-06:00

De los pocos que me conocen diran, y bien podrán decir ¿por que publica en un blog?¿que tiene que decir? .Yo tambien me lo pregunto, pero esto es tan fugaz que bueno, eso no me ocupa ahora.

Quiero conservar este aire de infimidad ante el primer post, por lo cual llenare las siguientes letras con ideas acerca de un hombre que conoci no hace mucho tiempo.

Luchó hace poco en las guerras centrales, en contra de los fundamentalistas extranjeros que controlan a los nacionales. Me contó acerca de su carrera como soldado en las primeras guerras mundiales y de como montó una gran partida de liberales para derrotar al "verdugo de occidente". Tambien, que poco antes, venció a los enemigos de Hooverville desde una gran teatro. Me contó todo esto mientras fumaba tras un escritorio fabricado de las hojas de un arbol sevillano, que obtuvo en los largos viajes que solia llevar a cabo como fotografo. De pronto sacó algo de un cajon de tremulo rodar. Era una caja negra que abrió de prisa. Saco de ella una camara negra, que tenia un intenso brillo en su lente. Apunto a mi rostro, me pidio que sonriera y yo accedi inconscientemente. Alargo la lente con algun artefacto igualmente sacado de la caja. Así, me encontraba uno a uno contra el supuesto intrumento de la eternidad; pero las fotos caducan, las balas no.

Well, nice try